Hoy soy feliz

Hoy estoy feliz, a pesar de la existencia de la infelicidad.
Hoy soy rico, a pesar de vivir con carencias y entre carencias.
Hoy me despojo de lo ideal y aprendo de las vicisitudes.
Hoy escapo de querer escapar y si aún quiero hacerlo no me escapo.
Hoy soy feliz aún muchas veces siendo triste, porque conozco
la tristeza y todo lo que ella me dió.
Hoy soy el rey de mis propios pensamientos aunque conozca la
imposición, la tiranía y el espejo.
Hoy soy un hombre para mañana convertirme en otro y eso
hoy me convierte en todo lo que soy y seré.
Hoy soy una potencia en reposo que luego se convertirá
en hechos, ¡grandes hechos! para convertirse por fin en el
deceso del deseo y la magnanimidad propia del viejo que conquistó.
Hoy soy el centro de mis problemas, porque resulta lógico que soy
el centro de mis respuestas y nada puedo ganar atribuyendo culpas.
Hoy soy un individuo en el sentido mas egoísta de la palabra aunque
dependa constantemente del otro y de la imagen del espejo.
Hoy soy todo lo que pude haber dicho exactamente opuesto a lo expuesto
y por eso estoy feliz. Por que no lo dije.

Salvador el Super Hombre responde carta a Ana

¿Super Hombre? Nunca dije serlo, ni lo soy, ni lo seré. Es cierto, para algunos puedo resultar agotador. Pensamientos repetitivos, circulares, perversamente masoquistas. Soy la idea de ese hombre o al menos guardo ese modelo en mi estructura mental, aunque nunca llegue a él, y sea el causante de mi duda, de mi miedo. De mi culpa. De mi replanteo. De no saber  si lo que hice esta “bien” o “mal” y de pensar realmente el bien y el mal entrecomillado. Por que ser algo más de lo que uno es, es ser polos opuestos, es ser contradicción como también ser desconceptualizador, o conceptualizador sobre lo conceptualizado. Luego ves que soy un tanto más complejo que el común de la gente y por eso soy más complicado como especial. Esta es mi descripción, pero acepto la tuya de “pensante insulso” que se martiriza una y otra vez con su pensar; sería algo así como un pensamiento dogmático, religioso, obsesivo en pro de ese super hombre. Y religioso en el punto del castigo por no serlo; siempre me llega el pecado mental cuando la acción toma un camino diferente a las ideas. Esto nos hizo separar, entre otras cosas. Me gustabas inteligente (en un principio), pero, te quitaba lo que una mujer debe tener más acentuado por su propio rol terrenal: el afecto, el cuidado, el agarre, el cariño. No me resulta extraño esto, ya que tendrás menos desarrollada tu “madre” si tu pensamiento es más bien lógico. De todas formas, las charlas holgadas, de cuestiones filosóficas, de imposiciones, en fin de cuestiones con ideas encontradas, preferí tenerlas con dos personas. No digo que tu lógica no me pueda sorprender jamás en algún punto, pero no me sorprendería como tus amigos de colegio por un razonamiento que ya he tenido yo unas veinte veces. En este punto está el “ego” (entendiendo esta palabra en su uso vulgar) que siento; generado por los otros. ¿Ves mi ego? A mi no me puede sorprender prácticamente nadie, al menos con palabras. Y realmente ese era tu lado fuerte, tu lado lógico. No tenías el cariño y mi lógica era superior a la tuya. ¿Qué me quedaba? Mucho. La personalidad (que bastante tenía de lógica también), la belleza y principalmente los recuerdos. La belleza es efímera y además siempre la podré encontrar en otros brazos. La personalidad se vió cada vez más, y, la falta de sujeción por el vínculo es una consecuencia de ella. Como el desprendimiento, la falta de protección y el creciente orgullo. Hoy, veo también, la poca humildad al creerte “maestra de vida” escribiendo como debiera comportarse el otro para ser feliz y resaltando las miserias que lo atan (pensando que las conoce, hablando como oráculo para que tenga un futuro más claro). También señalas, remarcás, subrayás, lo contenta que estás por mí y que te perdone pero ya no me necesitás, no me querés. Parece más un pedido de cariño que una muestra de autosuficiencia, lamento informárselo a tu orgullo. Me hace acordar al orgullo púber o adolescente de los novios que terminan una relación y luego discuten quien fue el que la termino. Jamás caí a los pies de nadie pidiendo amor y en vos ni siquiera conseguí afecto, gracias igual por las explicaciones…¡Salvador estoy muy contenta por vos, pero realmente no me interesas más eh, disculpame pero es así! Así se resume un texto. Dice lo contrario de lo que escribe y además me pone en el papel del pobrecito que busca o buscó a la chica y la otra se dió cuenta que no lo quería. Pff. ¿Yo soy el superhombre? Otros cartas dicen abiertamente lo contrario. Incluso fui el muro, la respuesta a tus mentiras. Mala suerte que este muro sea una masa de ideas insulsas (risas internas). Probablemente seas vos más insulsa, por que descubriste más sabores en mí que yo en vos. Los recuerdos cada vez se van haciendo más lejanos y cercanos, paradójicamente, resultado de este intercambio de cartas. Podría ser perfectamente un buen amigo tuyo (creo que hasta muy bueno), pero jamás podría estar con una mujer que hasta compite conmigo en un juego de ping pong… y sufre por perder y se enoja.

VENUS

I.  En nieblas

Quiero olvidarte mujer...

Quiero contarte que no he amado,

quiero llorar al costado,

mas tú no me puedes ver.

Yo quiero amarte mujer,

y que me ames, ser amado

quiero amar como el amante

que ama despreocupado.

Quiero armar atrás el tiempo,

en que pude haber amado,

mas amor, cuanto lo siento

el no amante es desdichado.

Eros no se manifiesta,

pero creo ver a Thanathos

siendo Eros en acciones,

de placeres no aceptados.

Ahora me ves amor,

ves mi miedo y mi dolor,

ves que pienso en el amor,

ves que pienso y es dolor.

II.  Ve luz

Anoche soñe,

me decías: ya lo sé.

Calmado estaba.

Me decías la verdad,

que ante todo ocultaba.

Algún día le diré,

que la quise y no la amé,

ella supo que no amé,

en el sueño, mas se fue.

Algún día le diré,

que la quise y  temí,

ella sabe que no amé,

mas no lo dice por mi.

Algún dia le diré,

te quiero y quiero tomarte.

(Es lo único que quiero,

por que nunca creo amarte.)

Entonces me dirá,

¡ que tontera es la verdad!

Yo te amo desde siempre,

¡ tómame, tómame ya!

MADRUGADA Y SUEÑOS

Madrugada. Todos sueñan sus verdades y sus deseos.
Eterna te desearía para vivirte como cuento despierto;
eterna te vivo aunque sólo sea un momento.
Gentes muriendo en las calles laberínticas,
amor de madres muertas y de padres ausentes,
calores de colores siendo balas en la guerra,
fríos y temblores y calambres en las piernas.
El sudor del tiempo muerto revivido en las agujas,
del reloj que no se oye, como no se ve tu sueño.
El temblor de los tambores y la tierra erosionada,
el volcán abierto al aire y la tribu aprisionada,
otro sueño de otro hombre; otro sueño encarna
el hombre, escaparse de sus sueños, escapar
¿quién sabe donde?.

EL ESPEJO

¿Podría ser el siervo de la imagen que refleja?,

el espejo me devuelve la figura sin la queja,

sin el odio, sin el miedo, sin amor, siendo reflejo

del esclavo que se mira este instante en el espejo.

Vivo entre cristales, siendo yo multiplicado

y es aún más grave ver a tantos siendo esclavo,

a la imagen que refleja el espejo estoy atado,

el espejo en este caso es el hombre al otro lado.

POTENCIAL

Ave ligera de gran vuelo abre las alas,

firmamento, ocaso estrecho interminable,

la visión del buho sabio mensurable,

con sus ojos de infinitos manantiales.

Ya habrá visto el león que su pereza,

es la misma que genera lo que pesa,

asimismo la tortuga no tropieza,

caminando con bastón y agachando

la cabeza.

Y cualquiera de estos seres, siendo

otros, siendo ellos, permanecen

en el tiempo, tiempo siendo.

Y cualquiera de los hombres,

que vivió fue conociendo.

Siendo tiempo, ya sabiendo

que su tiempo es otra opción.

Diálogo inconcluso entre La Naturaleza y Dios

Te di el arma de un hombre,
la razón; y el sentimiento
último encubierto,
en el útero que esconde.

Te dí Amor, Paz y Alegría.
un momento espontáneo: cada día.
Plenitud encubierta de osadía,
creaciones que parecen atrevidas.

Hombre y Mujer es tu existir.
Pensamiento y sentir,
palabras e imágenes.
Pene y vagina.
Concuera la Ley Divina,
con hombres como Diógenes.

Tanto te dí hijo...
tanto te dí corriente,
la moneda de la fuente,
es prefijo o es sufijo.

Iniciante o terminante,
de la suerte del errante
caballero que termina
sólo yendo hacia adelante.

Tanto te dí hijo,
que luego te llamaron Padre,
tanto di a tus hermanos,
mas tu nombre es el que vale.

Sos el hombre y la mujer,
la creencia de éstos dos,
pero al fin una sola voz,
Infinita, Constante y Eterna
incendiará de brillo la caverna,
y solo habrá una religión.

...

La imposición

El derecho del sudor lo tiene el trabajador, el esclavo no suda. El trabajador es esclavo y el esclavo es trabajador y todos somos esclavos. No tiene derecho el esclavo de pensar o sudar mas tiene la triste verdad de no poder decidir

como el no esclavo. El trabajador decide la imposición, los rudimentos. No decide los medios. En consecuencia de la historia. Es una diálectica estúpida. Diálogo estéril. Voz neutra. Pene impotente. Vagina seca. Imposición. Soy lo que quiero, quiero ser lo que soy, o soy lo que quieren que sea. Ellos soy. Imposición. Decido ser una cualidadad a través de un papel, pues poseyendo esa cualidad sin tener ese papel pierdo la misma. Imposición. Átenme... creo que más no pueden. Prohibanme el deseo de ser hombre creo que ya lo hicieron otros hombres u otros poderes. Háganme sentir culpa; lo hacen constantemente. Excluyanme, paren, mirenme. Obsérvese el coraje, obsérvese el sudor de ser. Simplemente ser. Todo tiene su cuota de cansancio. Nacemos para cansarnos de ser. Nacemos para morir. Para dejar de ser. Pues morir es la mayor revelación, es esquivar la imposición. Esta naturaleza. ¿Renacer en una flor? Necesitará tambien la luz del sol, el agua, el espiritú. Precisará la imposición. Esa carne putrefacta...

¿Cómo pretender hablar de suerte?

Alguna carta dirá; algún tímpano sordo talvez luego escuche mis

sueños. "Tengo tiempo para ver si lo que sueño concluye en algo".

Destino o acción. ¿Cuál sere el eje para tener en cuenta cuando

hablamos del soñar? Suerte o esfuerzo es la misma ecuación.

Podemos decir que cierto cojunto de acciones, pasadas,presentes o

futuras externas sumadas a tus propias acciones podría brindarte

muchos beneficios o displaceres. Y que cuando el beneficio parece

ser excesivo, tenés suerte y tu destino es benévolo. Todo parece

depender de las acciones. ¿Quién manajera todas estas acciones? ¿Será cierta la importancia del movimiento astral en nuestro propio movimiento? Lo cierto es que las acciones son inconmensurables.

Son eternas, constantes, infinitas y no podemos dar cuenta de todas

ellas por más que intentáramos "medirlas". Luego podemos humildemente preguntarnos: si nosotros mismos no podemos dar cuenta de nuestras acciones,¿cómo podemos pretender hablar de

suerte, un tipo de interelacion de las acciones a favor del bienestar

de un sujeto (que parece motivarse por orden divina)?

Piezas nobles

El lenguaje, se nos presenta como una verdad. Una verdad abitraria, mas al fin asi debemos tomarlo para poder vivir. Se pretender dividir a los objetos según su capacidad de ser definidos en abstractos o concretos. A partir de la imposibilidad del acercamiento del lenguaje a la real esencia del objeto, todo concepto es abstracto. Y todo concepto es manipulable y adecuable al discurso. Pues, ¿quién termina de conocer la real esencia de un objeto, de un algo, para dar cuenta de su conocimiento completo y evitar la mentira? Así los discursos se nos presentan a favor del erudito, del “leído”. Esta persona podrá armar el gran rompecabezas de otra manera, conociendo la técnica y con un vasto léxico. La lujuosidad en el discurso suele tener un efecto adormecedor en el público, talvez de admiración, talvez no, mas siempre es fortuita. La conclusión última, realmente devastadora, es que el lenguaje es solo un conjunto de piezas y ningún vocablo acaba por tener una naturaleza acabada. Un solo giro en estas piezas puede representar el polo contrario. ¿Deberíamos creer en la total verdad de algo, teniendo en cuenta que se expresa a través del lenguaje? El mismo pensamiento es lenguaje, no hay forma de escapar a la mentira si nuestro propia evolución intelectual aún no nos permite percibir el significado total de los objetos. Así el árbol será una palabra y tal vez el mismo dibujo mental repetido  o similar. Luego, también podemos pensar: teniendo en cuenta que hablamos de captar la real esencia de las cosas ¿no sería aún más complicado si poseyéramos esa capacidad? Pues, podríamos

diferenciar cada miníma diferencia en las gamas de los colores p.e, y crear un sistema de significaciones por matices y así pensémoslo en todas las áreas de vida. Como un conjunto vastisímo (prácticamente inabarcable) de nuevas ramas de significaciones en las significaciones originales (que de ser de tipo universalizadora pasaron a ser significadoras de tipo). Por lo menos yo, no entiendo otra forma de pensar el inclinamiento del lenguaje hacia el desarrollo de la percepción.

Ojos

Abre los ojos cuando duermes,

cierrálos cuando despiertes,

mantén el ojo acostumbrado

a mirar de costado y pausado.

¡¿Quién al ojo se despierta,

de verdad y asi se muestra!?

¿Quien callado al Ojo, piensa,

mas el Ojo no lo nota?

Y esos vagos pensamientos,

que mi Ojo no perciben,

me transforman en el Ojo.

Si vos fueras mi corteza,

miraría para abajo,

de la copa a la raíz,

todo eso, si soy Ojo.

Siendo Ojo yo me olvido

del cliche sentimental,

pues el Ojo no comparte,

sentir algo invisible.

Soy el ojo Inmenso y pequeño,

el conocimiento y la vaguedad,

mas aún frunciendo el ceño,

prefiero sufrir de verdad.

Entonces abro los ojos,

y abierto al sentir aparece,

otro ojo que se forja,

de verdades qu se mecen.

Que olvidando la razón,

entendida como duda,

se olvida de la duda y,

también de la razón. 

Este ojo babilónico,

confuso y repetitivo,

entre fuerte tironeos,

disputa que hacer conmigo.

Es el ojo contra el Ojo,

y mis ojos siendo ambos,

es mentira que pensamos,

o sencillamente amamos.

Pues el ojo ojos mira,

mas mirá que ojos ven,

su miseria en otros ojos,

y los ponen en su mira.

Existen ojos primitivos...;

y toda clase de ojos.

Veinte minutos

Esperaba más preguntas, más planteos y cuestiones,

menos duda y más falta de pudores;

yo creí que acaso eso servía,

pensante paranoico que no deja escapar duda.

Pensante inflado de estar cansado,

rojo iracundo, bermejo irritado,

solo con otros dentro de uno,

tortura egocéntrica del paranoico.

Ya no existe el destino,

¡Tan banal y repentino!,

Ya no existe tu camino,

ser esclavo de si mismo.

Ya no creo en la forma,

pero la forma está,

cuando creo creerla,

¿resulta que asi se va?

Parece ser que la palabra,

solo existiendo da,

una muestra de persona,

que vos no pudiste dar.

Desnudarte de mentira…

pero al menos desnuda

La muda

Si no sos capaz de demostrar lo que sentís?

Para que te acercás, para que venís?

Si el orgullo del que pierde por cierto motivo,

lo mantiene la persona que perdió…
el motivo sigue vivo.

Y esta nada pretenciosa que me sumergió,

a esperar muestras de afecto, luego no se vió.

Hoy aún escucho sus palabras, ya cansado

de escucharlas o de verlas pues son nada.

Cuando puedas conocer el valor de las palabras,

¡Cuenta te darás que poco hablas!

Ansiedad y miedo, ansiedad por miedo al amor,

amor ansío con miedo, y el ansioso enamorado

busca en algún cuerpo el amor.

El calor de un cuerpo frio, cuando vestido de miedo,

¿justifica el amor, esta pérdida de tiempo?

Mas el miedo me devora,

me quita mi naturaleza,

se apodera de mi persona,

se burla de mi entereza.

La ansiedad no deja actuar,

ni al mayor edificante,

me siento, me paro, camino,

y no soy un caminante.

Todos los amores han hecho nido en el miedo,

¡ábrete!, no dudes un segundo,

pues la piel se caerá por tanta ansia

y se verá tu alma encadenada.

Es el miedo lo que me detiene,

me paraliza, me obliga a desandar

el tiempo que llevo esperándote,

hoy, de nuevo, te debo alcanzar.

Mis zapatos tan pesados, duele tanto...

cual puñal en el costado,

es dolor que no traiciona,

el saber que te he dejado.

¡Caminen! ansiosos pies cansados.

El amor es fuerza, el amor es guía,

espero que me guíe el amor,

y el amor seas vos querida.

No resisto sin recostarme,

bajo la embriaguez de tu calma,

¿qué he hecho? ¿qué ha pasado?

este alcohol ya no embriaga.

Ansiedad y miedo es amor, 

ansiedad... sólo deseo,

miedo al deseo es orgullo,

expresado en el ego.

Flor en roca

Hombre inseguro 

vestido de seguridad,

son los andrajos del tiempo

en mi cara una verdad.

Son los andrajos del tiempo,

los que vienen a enropar,

a este hombre orgulloso,

que no piensa desnudar.

Es la ausencia del vacío,

y el vacío en su ausencia,

el vacío en su presencia,

en presencia del vacío.

Es probable una expresión,

que se torna recurrente,

que acompaña siempre dudas,

de la mente es obsecuente.

Es vivir atolodrando,

es un juego infradotado,

es mentira que no puedo,

recusarme a jugarlo.

 Una roca es arena,

 un muerto luego flor;

 un hombre inseguro,

una flor en la arena.

Es problable que marchite,

o las olas se la lleven,

pues a esta flor en roca...;

base firme no mantiene.

Es la tierra su morada,

su lugar, su seguro;

¡Acomódate flor bella,

que una roca es algo duro!

No permitas que la roca,

tome parte de la tierra,

como yo que abro la boca,

cuando la mentira encierra.

Húmeda noche

La húmeda noche me recuerda,

El olor de la pobre antesala,

que antes fue mi sala,

enriquecida por la riqueza de tu perfume.

Rosas… tu ruborizada cara,

la lluvia sobre la tierra,

jazmines, rosas y mi rosa.

Y es mi prisa tu prisa,

siempre es tiempo de mojarnos,

o desfallecernos de risa.

Acostarnos en el balcón,

y volar con la brisa.

Y una vez ya en pleno vuelo,

con mis brazos fatigados,

poder tomarte de la mano,

y sentirme llevado.

Blanco Amor

La tempestad bajo el gran árbol;

eucalipto robusto.

Tus ramas oscilantes dejan caer...

gotas, imágenes, nubes… y cielo.

Firmamento blanco en mi mano,

puedo tenerte tan cerca y tan lejos..

que ya no presto atención a las distancias.

Relámpago luego trueno…

tanta luz, que luego escucho;…

 tu cara de ángel formaba,

un destello luego mudo.

Mis pies mojados y fríos,

temblorosas mis manos,

espesa niebla y andamos,

en adoquines viejos mojados.

Dados de manos, sobre la lluvia,

nos detenemos en un manzano,

y mientras cae maduro un fruto,

florece un cuerpo y otro a su lado.

¡Mediocres!

Abandoné y abandonado,
fui entre seres; desgraciados.
Con pesares y dolencias,
que afligieron sus pasados.
Me jacte de mi nivel,
del discurso vi en aquél,
una sombra de ignorancia,
preferí en mi arrogancia,
desechar a todos esos.
El conciente inteligente,
si es feroz e intolerante,
no soporta ni un instante,
sujeto desubicado.
Muchos andan a la espera;
¡de tu vida y se exasperan!
tus cuestiones los alteran,
y hablan, hablan, nomás.
Por que no tienen (capaz),
empresa en que invertir
su tosco genio formado,
prefieren ver de costado,
no miran para adelante.
Y así ven mi semblante,
y el carro nuevo del pariente,
todo esto es importante,
para el tipo mediocre de gente.
Se contentan con lo nuevo,
no preguntan, ni cuestionan,
personas que no evolucionan,
siempre hablan por hablar.
Las cuestiones más complejas,
y por ende las más bellas,
no comprende el mediocre,
que calla o profiere muecas.

Avenida

La avenida es un camino. Una gran calle. Un pedazo de concreto y brea. Unos cuantos árboles en una tierra seca en medio de dos partes grisáceas, que son atravesadas por coches, cuando lo permite un poste generador de estrés.  Salgo de noche, bien temprano por la mañana, y es el mejor momento para andar por la avenida. Todavía los ruidos enfermos no molestan mis oídos ni el Sol en su auge de tocarlo todo me engrasa la cara. Me subo a esos transportes colectivos repulsivos... aunque a esa hora son agradables.

Dissipāre

Movimientos conscientes anormales
del hombre que pierde sus cabales
aferrándose a la espera del tiempo
que en su infinidad apacigua sus pesares.

Luego de tocar varias veces la puerta
la misma instintivamente se abrió
pues el golpe es fuerte y pesado
y el viento corrompe su estado.

Muchos intentaron abrirse
de lo que antes abrieron
cuando cuenta se dieron
que ya estaban por irse.

Como dice el refrán
"nadie quita lo bailado"
pero tu rostro desamparado
no muestra ganas de baile.

Ahora cierras faroles
en un intento de huida
el brillo de tus heridas
tu paso de caracoles.

La luz agigantada pupilar
el hoyo negro ha de brillar
si sigues golpeando la puerta
talvez mañana no puedas tocar.

LLevando al extremo el relato
veridico de más está decirlo;
puedo sobreexgirlo
y tomar puntos concretos.

El cemento y el asfalto
duros y fríos ser aparentan
si el Sol sobre ellos se muestra
se derriten al instante.

Sin embargo los extremos,
son falsos y no objetivos,
por que el frio que sentimos
es lava si así creemos.

Payasos

Me parece ver a payasos con ganas de circo,
no soy un bufón;
hablen de lo rojo, su color,
¡y su nariz tapada!
Disparando habla cual agua,
limpien su telón...
dejen sus historias de terror y sus pálidas caras.
Colores y formas adornan la obra que cobra esplendor,
tanta magia y risa te contagia ¡te acerca a la nostalgia!
Muevan los brazos, cerremos los puños, yo soy un actor.
Ando disfrazado soy mejor, que tu inútil corbata.
Tanta ficción y dinero invertido,
ideas abstractas, él es divertido.
Se limpia la tez y envejece,
ensuciado paño ennegrece.
Y cuando se acaba el gran chiste,
el hombre ya grande se viste.

Ensayo sobre formas de cultura/genes

Al parecer la concepción más acertada acerca de la naturaleza del hombre, parece encontrarse en la dicotomía genes-cultura. Según esta postura, tenemos en cuenta la transmisión a través de las generaciones de la información genética, la cual no identifica al hombre en su totalidad ya que el entorno social a través de las permanentes interacciones con el individuo modifica en cierta medida lo propio e innato. Vemos por ejemplo, como las instituciones homogenizan la forma de vivir de las personas y como las pautas sociales se transforman en un elemento crucial para cualquier individuo, quien debe acatar dichas pautas para poder vivir en sociedad y sentirse aceptado.                       

Sin embargo, podemos decir que la cultura forma parte de los genes y no comprender la esencia del hombre como una dicotomía entre estos ejes. Pensemos en un ejemplo hipotético. Las primeras comunidades pequeñas; imaginemos como un hombre que no forma parte de cultura alguna, a través de una práctica que tal vez le resultase un juego descubre el fuego. Un hombre salvaje, descubre las piedras, luego se da cuenta que no representan alimento para él. Las lanza hacia arriba, las golpea contra el suelo o las junta de cierta forma y por mera casualidad en ese acto llueve. Este acontecimiento podría representar las primeras simbolizaciones y rituales.                                                                                                                               Este hombre salvaje, se lo comunica a sus pares, quienes ahora saben como “llamar a la lluvia”. Luego toda la pequeña  comunidad adopta para sí este ritual, que se transformará en su primer forma de cultura instaurada. Realizan este ritual en reiteradas ocasiones y se dan cuenta que la gran mayoría de las veces no llueve; no dudan del ritual, pero creen realizarlo de manera errónea. Observan las piedras y se preguntan si serán las mismas que producen la lluvia, miran su tamaño, su forma., su acomodamiento con las otras. Mientras algunos se ocupan de conseguir otras piedras, otros se encargan de acomodarlas y otros incluso intentan accionar de forma diferente con las mismas (aquí ya vemos un esbozo de organización social). Un habitante de la comunidad que ve al primer hombre mencionado en el texto lanzando las piedras hacia el aire, lo imita y luego se divierte haciéndolas chocar unas con otras. En un momento este último hombre a través de la fricción produce fuego. La mayoría de los habitantes se acercan sorprendidos a este hombre venerándolo cual Dios, pero otros que pudieron ver la escena repiten la acción y producen el mismo fuego. Así en poco tiempo, toda la comunidad sabrá producir fuego y será una práctica tan social como la en que su momento fue el ritual de la lluvia(por lo tanto otra forma de cultura). Incluso podrán formarse imágenes confusas y relaciones entre el ritual y el fuego, en donde la piedra se va a tornar sagrada pudiendo convertirse en una deidad para esta comunidad.Pero en un determinado momento en esta misma comunidad, un individuo sosteniendo dos ramitas en su mano y realizando la misma fricción que realizaba con las piedras (accionar que se torna mecánico y común por ser el primero compartido por toda la comunidad) produce fuego. Luego con el correr del tiempo, no serán ni las ramitas, ni las piedras los Dioses de esta comunidad, sino el fuego y la lluvia; se darán cuenta los habitantes de la comunidad que el fuego no es una propiedad de las piedras como tampoco lo es la lluvia. Y así vemos como una forma de cultura simple se organiza de tal manera que entra en vigencia para luego desembocar en otras más complejas. Pero antes de explayar esta idea, hay que remarcar elementos subyacentes a este hipotético ejemplo, las formas de cultura se forman:

A)  En primera instancia a través del contacto directo con los objetos.

B)  Luego, son las imágenes asociativas que el individuo se formula del objeto en relación a algún acontecimiento particular, lo que le confiere significado al objeto.

C)  Este objeto pleno de significado, se le presenta al resto de la comunidad, la cual comprende su significado y lo acepta.

Teoría del hombre como unidad social para sí

Ya desde la vida intrauterina, el hombre mantiene una relación de dependencia con su madre. Formada la cigota, el posterior desarrollo del feto demandará no sólo las condiciones básicas para su supervivencia, (alimento, vida saludable por parte de la madre) sino también cariño, que por cierto y no por mera superstición lo necesita. Los primeros años de un niño son fundamentales para su desarrollo físico y mental. La lactancia, la motivación hacia juegos que estimulen la capacidad intelectual y el afecto son factores imprescindibles para el sano desarrollo físico y psíquico. Este primer parráfo comienza a introducir la idea de hombre como unidad social; desde su nacimiento.

En esta misma línea, podemos asociar la idea de la voluntad libre por parte de la madre y el padre. Ambos establecidos como unidades se unen en conjunto para un fin común, que  responde al deseo de ellos como individuos separados, que socialmente logran lo propuesto para sí. El deseo del padre de serlo responde a su conciencia y su conciencia responde a su vez a lo que él considere beneficioso para sí. Podrá encerrar el concepto de beneficio, todo aquello que el hombre o mujer (de ahora en más llamados unidades sociales) consideren “bueno”, satisfactorio, placentero, en fin todo aquello que les haga sentirse plenos.  El beneficio es siempre para sí (y podemos decir que para sí, equivale a la idea de beneficio para una determinada unidad social), nunca responde a conjuntos, pero el mismo se logra mediante el lazo social. A través del nexo entre unidades sociales, el beneficio se alcanza en cada una de ellas.

Podríamos imaginar un ejemplo capaz de refutar mi tesis, sin embargo, al ser tan abarcativo el significado que se le está dando al concepto de beneficio resultaría complicado. Imaginemos una organización sin fines de lucro, que cada día recolecta alimentos, vestimenta, en fin, cualquier tipo de aporte. Podría surgir el interrogativo ¿Qué beneficio obtienen éstos que recolectan? Este ejemplo me resulta beneficioso (y el lazo social en este caso lo obtendría con el lector), para  se entienda beneficio en las infinitas formas que puede tomar; aunque haya sido explicado con anterioridad. En este caso el beneficio por parte de los recolectores, sería el “sentimiento de humanidad” para algunos, para otros talvez una excusa para escapar de alguna otra situación y así ad infinitum. 

 Lo que cada unidad social interprete como beneficio lo dictará su propia conciencia. De esto inferimos:

A)    Beneficio como inabarcable e infinito

B)    Beneficio como subjetivo

C)    Beneficio, subjetivo e infinito en finito numero de unidades sociales, pero que al operar en el terreno de la conciencia se torna inabarcable.

D)    Subjetividad del beneficio como propio de cada conciencia en particular.

Se podría pensar a partir de esto cuestiones no desarrolladas tales como:

Beneficio como naturaleza egoísta natural y necesaria para un fin.
Beneficio como perspectiva modificadora de conceptos socialmente aceptados (conceptos tales como amistad)

 

  

Soberbio frustrado

Es un reloj que corre,
es una idea que grita;
es un faraón súbdito;
una frígida que excita.

Es el éxito de no ser nada,
sabiendo que se es todo.
¡Es genial ser un mediocre!,
que ve con sabios ojos.

¡Es mentira que es genial!
Es el paso hasta al final,
la carrera no ha empezado,
y ya la quiero terminar.

Deben probarme y lo hacen
y cansado de pruebas estoy,
me recuesto y pienso:
Mejor que todos soy.

Por que en verdad lo creo,
pocos a mi altura están.
Algunos de mi condición
me superan en voluntad.

Reconocimientos varios,
podrían llenarme de amor
¿Dónde está el camino?
En la carrera del terror.

Miedo, paranoia; desplazamientos.
Problemas familiares; dinero.
Estancamiento.
Comparaciones, obligaciones, tristeza,
no-lugar, decepción.
Sufrimiento.

Finalmente desemboca,
todo esto en lo mismo,
es el mismo egocentrismo,
que me lleva a la contradicción.

El inconciente

17/08/08

¿Qué es el alma?

¿Dónde se encuentra nuestra esencia?

¿en los actos humanos, en la calma

en la reflexión o en la existencia?

Creencias. Inicio y final;

trato de encontrar mi centro.

Aunque la sintonía cambie, mantego el canal

(trato) de no modificarme en mis adentros.

¿Entro o golpeo?

me llama a lo oscuro

me enceguezco en el apogeo,

de ver tan frío muro.

Duro, temeroso, vulnerable,

empiezo a correr en su dirección.

Trato de quebrarlo, se mantiene estable.

Retrocedo a mi posición.

Ambición tuve de derribarte;

voluntad e inteligencia

para poder enfrentarte.

¡ Demasiada negligencia

al querer encontrarte !

Se que estás del otro lado

sin embargo me alejo,

me resigno a la suerte del dado

te dejo...,

¡ Oh inconciente querido mío !

Si algún dia decides mostrarte, avisame.

Que del muro no me fío.

La muerte y los padres

Guarda tus gritos farsante,
(mientras apuntó con el dedo),
grito. El tiempo incesante
fluye y tú solo tienes mitos.

Hablo con ella, en abstracto;
me pierdo en la infinidad
del no-tacto.
No comprendo el sentido,
de lo no percibido.
No entiendo la nada,
el todo y la nada, la nada es el todo.
El todo no es nada y es nada.
La muerte.

Los que te dan vida,
los mismos que te dan muerte.
La comprensión del tiempo,
el sentido del presente-futuro
como modo de vida; obligaciones.
Todo eso han dado los padres.

Introducción

Recuerdo que miraba

lo profundo de su ser

reflejado en mi mirada

somatizado en mí crecer

De manera muy extraña

los hechos se sucedían.

¡Avalanchas de migrañas

de deseos que morían!

Empezando desde cero

empezando del final.

Para que si este entero

se divide siempre; igual.

Cuando empieza esta historia

termina una anterior

de éxtasis, de euforia

en sentido de terror.

Como te extrañaba padre

y pensar que era pequeño

¡Ese perro que ladre!

Que me despierte del sueño

Te vi subiendo el morro

parecías una hormiga,

te tome como una araña

en mis brazos sin fatiga.

Pero todo ese veneno,

ese líquido ponzoñoso,

guardado en un terreno

después vería mi ocio.

Sin embargo en un instante

todo orgullo disipé,

me limite a mirarte

y en tus hombros yo lloré.

Llegada a Brasil

Llegamos a destino,

después de larga jornada.

No es fantasía, es genuino

mi abuela espera sentada.

Me toma de la mano

de ella yo no me acuerdo.

Me lleva a otro plano

de un mundo que hoy recuerdo

Salimos de la terminal

comienza mi nueva vida

con una mirada jovial

trazo nueva partida.

Nos presenta su morada

conozco nuevos parientes

con la cabeza agachada

me estoy mordiendo los dientes

Que ingenuo que era ¿verdad?

en esos primeros tiempos

con siete años de edad

recorriendo ya lo incierto

Son caminos diferentes

que me llevan a lo mismo

a mirar con otros lentes

la distancia al abismo

En este espacio heroico

mi madre era la guía

mis hermanos los guardianes

el umbral la propia vida

El peaje sufrimiento

de ayer hoy y mañana

el trofeo conocimiento

que sufrir es una hazaña

Cumpleaños 8

¡Que día tan feliz!,

ya ha pasado un mes.

Ese agosto frio y gris,

termina, y empieza Andrés.

Se recuerda su nacimiento

en una especie de ambivalencia,

felicidad triste que por momento

encierra también demencia

En un estado de locura,

mi madre arroja una bota

que termina con mi mesura,

pesada como una roca.

Cargada de pena ardiente

de todo lo que vivís,

termina en mi frente

y me abre una cicatriz.

Hoy la veo en un espejo

encuentro su significado,

todavía queda un reflejo

de todo remoto pasado

Idea

Entre el revoltijo de las veloces,

observo una también persistente.

Me quedo con ella y entre roces,

comienza a psicotizar mi mente

Tristeza

¿Qué es ese sentimiento?

Qué me hace dar vueltas toda la noche,

que no deja soñar al que por naturaleza es soñador.

Qué vuelve al más prestigioso rey en súbdito de su enfermedad,

que convierte el vino en agua, y no el agua en vino.

Qué permite que se derramen todos las aguas de los océanos,

y deja a Neptuno llorando de nuevo sus aguas.

Qué reduce al león en ratón.

Qué convierte en presente la involución,

y al hermoso Pegaso en Medusa, 

la cual torna a los más blandos

de corazón en rocas.

Qué deja que las flores se marchiten,

sin haberles dado oportunidad

de florecer más colores.

Qué transforma al más radiante Sol,

y que sigue haciéndome caminar

detrás de mi sombra.

El vendedor de chismes

Él era un hombre de mierda. Una mierda de hombre, un humano fecal. Que a la gente con su chusmerío solía impresionar. Y todos escuchaban al son de la melodía: "El programa número uno de la televisión Argentina" Y comenzaba con sus manos a moverse hiperquinético, y hablaba como Adolfo, pues atrapaba al público. Y sus soldados se reían y con él fabulaban, de las vidas de los otros, su vida aseguraban. No era milicia, aunque eran mercenarios, eran pagados para matar psiquis por sus honorarios. Todo deformado, estructuras en ruinas, en este país vivimos "Esta es la Argentina". "Última noticia, pelea de modelos". Tu modelo es la pelea, y tu modelo no es ejemplo. Buscás riña entre la gente, tal vez la encuentres o armés, tu manera irrita tanto, como escuchar hablarte. Vos creaste tu poder y aseguraste tu fortuna, apareciendo como un fantasma, escondido como chusma. Repudio tanto tu fuerza, tu manera de crear diálogos, por que aunque lacra seas, apareces en los diarios. Inteligente rata, escondida entre la mugre, y la mugre quiere ratas, ya son ratas de la mugre. Seguí apareciendo nomás, probablemente te vea, pues tu programa distrae ¡es el reflejo de nuestra miseria!.

Frío, verso y papel

El frío de la madrugada,
paraliza su insistente mano,
estúpida se vuelve la misma
y se esconde en el vacío bolsillo.

El papel y el verso;
el primero en la mesa,
lo segundo en la cabeza,
se translada hacia su mano.

La mano vuelve a temblar;
el papel paralizado,
espera el cálido trazo
de lápiz o de tinta.

Estúpida promesa de dos,
del verso y del papel,
el frío que siente aquél,
no permite relatarlo.

El viento del tiempo

Por que el viento, en el tiempo, hizo resonar mi tímpano
El cuento del viento en el tiempo,
creo en la gente miedo y lamento.
El miedo del cuento en el tiempo,
fundó poblaciones que agudizaron su tímpano.
El tímpano agudo como el viento,
escuchaba el cuento del tiempo.
Rezonaba el cuento ..., ¡afuera la gente!
El viento allá  fuera tronaba,
cual tiempo de cruento lamento.
El cuento del tiempo era cierto.
El tiempo del cuento; lamento.

Ezquisofrenia

Ella estaba perdida. En un mundo de ideas parásitas y fantasmas transitorios. Deambulaba en sus sueños pálidos y veía el cielo cubierto. En su mejor postura femenina con el brillo del cabello resaltando sobre cualquier blanco horizonte, ella mostraba las mejores facetas de sus risas. Caminaba por la Avenida Santa Fe, llegaba hasta el hipódromo y se sentaba en el suelo a imaginarse los caballos desde afuera. Como disfrutaba imaginar; imaginaba tanto que la realidad se volvia idea, y la idea realidad. Ezquisofrenia decían que sufría.Ahora el blanco de la sala, iluminado por el blanco de la luz de hospital, sumado a su blanco color de piel, me muestra que ya no piensa tanto como antes. O que sueña mucho más, pero ni siquiera lo puede recordar... Por que la medicina le dice que se calle. Por que la atan con sus formas de medicina. Ella era muy suave. Ligera, en el buen sentido de la palabra. Era soñadora, en el buen sentido de la palabra. Ahora su nombre se convirtió en palabra prohibida.Y sus sueños, se vieron como malas palabras. Y yo soy este hombre que piensa  esto y se preocupa por mí, por que él me quiere y yo lo quiero, y me está esperando en el pálido cielo, lejos de la blanca luz de hospital y del blanco color de mi cara. "Pero al final de cuentas cuando muera, todo será blanco", me dijo la muchacha desde la camilla.

Riéndose de la muerte y de vos

La finalidad de este texto es hacer reír al lector. A ver...., no se me ocurre nada gracioso. La muerte es la única verdad que conocemos. A partir del día que nacemos comienza a correr el reloj de arriba para abajo.¿Qué gracioso, no ? Estos minutos en lo que escribo, son "fracciones de tiempo" que estoy perdiendo, y cada vez queda menos.¿Qué interesante, no? Mejor no escribo más. Prefiero reir  solo y aprovechar mi pequeño lapso de vida.

Adiós.

Mi problema/La Tarotista Teresita

Ella me dijo que era mi padre. Las cartas se lo revelaron. Pero yo ya lo sabía. No era él mi problema, si no su triste esencia. Su manera de desprenderse de todo, para ocuparse de él y aferrarse a su conveniencia. Un poco de carne por un poco de dinero que más puede desear un hombre. Tal vez un poco de amor de vez en cuando o una triste emulación del mismo le viene bien. Poder escuchar esas falsas risas, poder acostarse en la cama con una mujer, en vez de con un cuchillo. Poder esconder el cuchillo sobre el placard, como algo distante; por que la mujer a su lado sueña, cuando él se siente el Super Hombre. Tantas mentiras acumuladas en tan pocas palabras, el encubrimiento revestido en ventaja en ambos extremos que se chocan. Por que los invisibles estados de euforia, se asemejan a botellas para ella, y el decadente hombre contento ... Ambos saben que mienten, pero no saben que el observador siente repulsión por su mentira. Ella quiere ser la reina que corone la cabeza quemada del rey destruído, por que en su mundo de calles estrechas y pocos faroles y tierra, se sentía ella misma, pero ahora es mucho más que ella. Es su lengua ignorante que habla al oído de un ente, alguien que fue para luego no ser y simplemente hoy no es nada. Y el que no es nada, no reconoce raíces y acepta la ignorancia, va en contra de su mísmisima sangre; por que la ignorancia se vende y no entiende razones, pero las raíces que uno deja, dejan de ser raíces de uno, cuando el uno, es uno más

ignorante.

Quien dijo que no y que si

Yo.Mis hermanos. Mi madre.
Vos. Tu amigo. Mi padre.
Tus conocidos. Todos coincidimos.
En qué dijimos. Fuertes sonaron las palabras.
Si.No. En situaciones molestas.
Palabras dolorosas tal vez,
un si y un no a la vez.
Para cada persona, una sola respuesta.

Punzada en el pecho

Harto hasta el cansancio, y cansado de estar cansado tras descansar todo el día. Una punzada en el pecho se acercaba para recordarle que aún vivía. Y su cerebro comenzaba a mandar señales equivocadas y su pierna se agitaba, su brazo se levantaba, y en el pecho sentía una punzada. Daba vueltas como un árbitro, sin pito ni uniforme, pero sentía chiflidos de su mente disconforme. Una vez más el ánimo es el que gana, el pasado el que te ata, y el presente el que te agobia. El futuro una proyección macabra, de tu manera de ver las cosas. El sonido en la oscuridad viaja igual que en la luz, pero ¿el sonido sin luz puede tener velocidad? Claro que no, eso representaría la falta de luz, sin luz el hombre no vive, el hombre crea conceptos, el sonido es un concepto creado por el hombre, sin el hombre no existe el sonido. Existe el fenómeno -sin nombre- o bajo la clasificación estúpida o inteligente de algún alienígena infradotado o superdotado colocando al hombre en el medio de estos dos. ¿Pero entenderían como los sonidos pueden influir en el profundo dolor en el pecho? ¿Tendría sentimientos, o dolores físicos? Seguramente deben tener sus propias miserias y dolores y malestares, pero cuando una punzada en el pecho siento, sólo siento que estoy yo, trato de olvidarme de todo y rezo para que se vaya; para no ser olvidado.

Andrea

Tu cadera me espera,
o al menos me esperaba,
en los tiempos del querer,
que quedaron en la nada.

Escribo una nota atrasada;
de mis miedos arrastrada,
y a lo lejos veo una cara,
Protectora y Agraciada.

Que me mira y rie;
que me oye y llora,
y es entonces que tu Aurora
se desprende en mi persona.

Ya no queda tiempo vano,
ni razones, ni intervalos;
yo no pierdo más el tiempo,
y te digo que te amo.

Para Lucas desde mi Alma

Hijo del rigor;

de la exigencia y la pelea,

de haber sacado frutos,

ninguna duda queda.

Cansada cara blanca,

disfrazada de locura,

entendida de manía

o entendida de amargura.

Flaco, alto, bello,

inteligente, diplomático.

Oliendo los cabellos

de la madre; matemático.

Pesando en la balanza,

lo que pesa y lo que no,

inclinada a un costado

tal vez la vea yo.

Pues la misma diplomacia,

es mentira y burocracia,

como la carrera misma,

de abogado es falacia.

Aprendiste a no pensar,

en razones sin sentido,

que sentido absoluto

de tu vida, son motivo.

No existe lo Sagrado,

entre seres terrenales,

existimos entre iguales,

y vamos como ganado.

La enfermedad y la salud,

el vacío y la plenitud,

Jesús y Satanás;

unos menos, otros más.

Pero nadie está exento,

de tener un fuerte acento,

de ser igual violento,

por ausencia o a destiempo.

Y llegando ya este día,

veintidós años de vida,

es un ocho en Morfeo

tu mayor guía y trofeo

la que te vió nacer

en el día de la mujer.

El espejo en poesía burda

Tal vez sean ellos, tal vez sea yo
el que no cree en los otros
en si mismo no creyó.

Pues vos sos mi reflejo;
yo el tuyo también,
si cada uno es el otro,
se olvida quien es quien.

Todos somos uno,
y uno es uno para uno,
es más importante que Neptuno,
mis razones que parten del otro.

Varios somos en un cuerpo,
pero al fin un cuerpo somos,
somos uno, somos todos
somos nada por los otros.

Fallas psicológicas

Cuando fue al dentista con su madre le contó con orgullo a su odontóloga que se cepillaba los dientes siete veces por día. Ella río, pero vio sus encías cortadas y sus dientes que cada vez perdían más esmalte. Frente a esto quiso hablar con la madre, cuyo nombre es María. Trataré de contextualizar lo que relato, para una mejor comprensión. Está claro que cualquier odontólogo no repararía en hablar frente a su paciente, aunque niño, delante de su madre y padre. Lo que sucede es que Sandra era prima de esta madre, y bien conocía los conflictos que se vivían en su casa y de los cuales su paciente mostraba huellas. Marcada la cita, Sandra le   explicó a María que estaba preocupadapor su hijo. María, que bien sabía hacerse la sonsa y encubrirla suciedad, se mostró sorprendida. El encuentro termino siendo un desencuentro entre primas, en donde una de ellas le recomendó que llevara a su hijo al psicólogo, lo cual fue el disparador de ciertas distancias. Sabiendo esto, podemos seguir. Juan José no pudo ver más a su tía por este distanciamiento, ni siquiera en su rol de dentista. Por lo que la familia se nucleó cada vez más y en esta burbuja de mugre Juan seguía mostrando una dentadura perfecta aunque unos compartamientos agresivos en el colegio. Obligatoriamente debió hablar con la psicopedagoga de la institución, la cual lo derivó a un psicólogo. En una de esas tantas sesiones, José que no era tan pequeño ya, saca a la luz lo sucedido entre madre y tía. En resumidas cuentas su psicólogo relacionó el ceremonial obsesivo del lavado de dientes con un desplazamiento meramente simbólico aunque concreto de lo que el muchacho vivía. Juan limpiaba pero terminaba por ensuciar de sangre su boca, Juan limpiaba hasta violentarse y así el espejo le devolvía la imagen de sus padres. Una deducción, tal vez apresurada. Cierta vez José escucho que "a caballo regalado no se le miran los dientes", siempre se preguntó el por qué, cuando infante. Él era regalado, era adoptado. Se sentía como un animal, su padre que era hombre de campo trocaba caballo por vaca, vacas por tierra y un niño que terminó sintiéndose de igual modo, por nada. Él era ese caballo, pero nunca quiso enmudecer. Prefirió mostrar su sonrisa animal reluciente, tal vez teñida del mismo rojo que las vacas que mataría su verdadero padre. 

De árboles y frutos

El fruto que comenzaba a desprenderse de las tan ostentosas ramas, que bramaban y no lo dejaban escapar, al fin no pudo. Mas logro observar como dos hermanos suyos caían perpendiculares a la línea del horizonte y como ellos prácticamente sin esfuerzos mayores eran llevados por la voluntad del viento...Y ese camino se veía tan fructífero y bello, que diría que el atributo de la voluntad lo merecen aquellos que de un leve soplido pudieron alcanzar tan magnánima gloria. Pero cuando llegaron a tal estadio, el árbol disconforme, no sólo extrañaba aquellos bellos frutos que eran parte de sí, sino que además pedía a gritos reconocimientos.Un fruto pensó en el y su futuro.., y decidió esperar hasta que el viento de la madrugada lo llevase hacia un oscuro y viejo árbol que el ya conocía. Árbol seco, sin hojas, ni flores. Su idea, era vivir su vida como fruto maduro en algún lugar a madurar, por un tiempo. El otro fruto decidió dejarse caer por unas depresiones del suelo y quedo junto al árbol que le dio origen.Y decidió reconocerle, y estuvo todo el tiempo a su lado. Ya paso la época en que los frutos caen, pero aquel fruto que me revelo esta historia aun no cayó, esta pudriéndose poco a poco en el árbol.

Recuerdos

El recuerdo me llena de odio,
pues placer solo recuerdo,
y quisiera placer de nuevo,
pero hoy tan solo odio.

Es que odio recordar,
el placer de un recuerdo,
un recuerdo talvez odioso,
por ser tan placentero.

Un recuerdo que fue odio,
en el momento recordado,
tal vez me traiga placer,
por ser recuerdo odiado.

Es que ya es recuerdo,
el odio del pasado,
y si oso recordarlo,
me recuerdo que estoy plácido.

Carta al Supremo

Y desde mi humilde posición yo te prefiero,
¡Ser Supremo yo te adoro desde la Tierra hasta el Infierno!;
y en el caso que cayera en el más profundo fuego,
se que dentro de mi Alma rogaría por tus Cielos.
Es que pido tu clemencia y espero impaciente,
y me culpo por mi culpa y sin embargo soy creyente,
es que quiero que me culpes y me des lo que ya siempre,
en la mano ya me diste y no pude ver de frente.
Es la forma de la hazaña el Dolor y Voluntad,
es sentir desbarrancarse el Placer en Realidad,
es que luego de ser ese que ya no quiera más,
quedará el fantasma de la líbido detrás.