LA BASE DE LO ENIGMÁTICO

La teoría científica busca cimientos sólidos en que apoyarse. Preguntas retóricas suelen utilizarse, pretenden responderse para así no cometer el error de obtener críticas negativas provenientes de diversas subjetividades. Las preguntas que el científico imagina de su público académico son apenas una fracción de lo enigmático, como así también, las que el público académico pretende formular. Se olvidan sucesos inexplicables, que a mi entender, sobrepasan nuestra capacidad de comprensión. La base de lo enigmático, que de cualquier cadena de preguntas científicas puede desprenderse como otro inquirimiento, no haya respuesta.
Bien, la manzana cae del árbol debido a la gravedad. La gravedad es una fuerza que nos mantiene erguidos sobre la tierra. ¿De dónde surgió la tierra? De procesos aburridos de contar que nos permiten regresar en el tiempo millones de años. Luego surgirán otras tantas preguntas que hayaran respuesta.
Finalmente llega la base de lo enigmático. El principio de la creación. Se habla de tiempo y espacio, de fuerzas y de otros tantos conceptos abstractos para intentar explicar lo ininteligible. Tratamos de llegar a través de nuestros propios métodos a terrenos, que tristemente, no podemos abordar con metodología alguna. La base de lo enigmático, paradójicamente, existe en Todo.
Pues, algo hago, siento, existe agua y tierra que utilizó para tomar y cosechar..., ¿por qué puede suceder todo esto? SIEMPRE LLEGAREMOS A LA PREGUNTA QUE NO TIENE PALABRAS PARA PREGUNTARSE. La abstracción infinita no permite explicaciones concretas. Me equivoco. No puedo hablar de abstracción. La base de lo enigmático no puede entenderse con palabras (o a través de cualquier código), aunque esté en todas ellas también.
Finalizo mi humilde texto; la pregunta que no haya palabras para preguntarse jamás será respondida.

EL SOL NACIENTE DEL DESAMPARADO

El sol naciente
no se apurará
como vos.
La garganta apretada por la corbata,
a la vez,
sube el sol
y las ideas se superponen
como hojas de otoño.
Es el remedio
la búsqueda
de la tranquilidad.
Vientos del norte,
en el horizonte;
una lágrima brota,
la familia esta lejos...
alla en en el viento del norte.
Y vos...,
con la corbata cual títere
en Buenos Aires.
Sudando grasa de subterráneos
lejos de tus raízes.
Va a ser díficil
pero el día
brota con el sol naciente
y no se apurará
como vos.

FARMACIA

Farmacia,
rejunte de neuróticos,
algunos paciente crónicos,
conocen lo Alto de su Gracia

Templo de neuróticos,
negocio de la industria,
obesivos y maniácos,
abandonados; angustia.

Letras imperfectas

Letras que deforman,
transforman la norma,
adecuan, estorban...
son letras.
Ordenadas. Palabras.
Aunque abras, des magia,
presentes o intentes
mostrarte,
siempre habra en ellos
una malicia de algún Dios aparte.
La idea quedaba en la nada,
¡que salven su memoria gastada!

EN LA MAR

Veo como un manantial,
brotando de triste felicidad.
De tus ojos la mar se escapa,
buscando un rumbo mejor.
Los barcos navegan
y las ideas flotan
en los marineros.
Ellos se embriagan
cada noche.
Ellos se embriagan,
y encierran su alma.
Esconden los vestigios
del pasado.
La lágrima se derrumba.
El timón ya no maneja
la mar...

No busques entender todo (mi gran amigo)

Nada quedará
del polvo del Sol,
que escondido trás las nubes,
aflige al aire, hacinado.

Sueños de vuelo
en galaxias lejanas.
Oscuridad completa,
completa de verdad.

Melodía de tus ojos,
sentados, ya empañados,
de la lluvia que moja,
pero no se duerme ni se queja.

Jacarandá

Sabrás volver en luz
el perdido y desnudo edificio,
que derrumbado,
volverá a lo anterior;
ser estructarado.

Sensual para los humillados.

Me río de aquellos...,
¡sirvientes sociales!

TAXISTA

Gente lleva, anda,
eleva morros altos.

Le hablan, se callan,
obnubilados están;
del colche quieren dar un salto
aunque no lo harán.


Es su coche de alquiler
una sala de terapia.
Se olvidaron que aquél
era un simple taxista.

Sus sueños eran de revista.
Pasar mal la hoja
fue el problema,
o sentir que nunca se pasó.

Amo demasiado

Belleza, bella,
de mi fuerza,
de mi entereza;
estrella.
Juega,corre,salta
que hoy el deseo
acecha..., esperando.
¡Que seas fugaz!
Luz dilatada de miel
te corro,
como el tren al riel,
te amo,
como el pecho al labio,
te adoro,
como la cruz al sufridor,
te espero,
como siempre, impávido.

Destino racional

Tranquilo estaba el filo,
sigiloso..., esperando motivo.
Creativo fue el tiempo,
se asentó el Señor
sobre el viento.
Dispuso el anciano,
pospuso.
Atacó cualquier sentimiento.
Quiso el piso
estar resbaloso
era un tobogán pozo,
que al hombre lo deshizo.
Fue lo peor el café
cayendo encima del rapé
de aquél hombre sermón
cuidando su sano pulmón.
El cuchillo hayo brillo
en el pecho maltrecho,
se amoldó, se hizo espina.
Las entidades ya no existían;
seguían el rito.

Una nimia

Sistema nervioso
si que sos.
¡Sociedad!
Ai, ai, ai ...
duele ver tu malestar.
Espero impaciente al amor
como forma gratuita
de conocimiento.
Como color.
Como real sentimiento.
La realidad se excita
al sol, al invierno,
en las piernas del cuaderno
o del libro que se esconde
y sos vos y ¡sigue abierto!

María de los Ángeles

Yo tengo una flaca preciosa,
que me mima,
me cuida,
me espera,
me anida.
¡Mi vida!
Te deseo, te quiero,
te espero, te adoro.
Simplemente me hacés muy bien,
desde el fondo de tus ojos.
Tu sonrisa es más linda en la oscuridad
por que puedo perderme recordándola.
Es una emoción reconfortante para mi alma;
el teatro de tus caras.
El día esta nublado y está amaneciendo,
te fuiste como casi siempre, simple y sonriendo.
Reconozco que aún sigo teniendo miedos.
En tu cuerpo no hay pasado ni momentos pasajeros.
No hay tan sólo piel,
no hay tan sólo cuerpo.
Hay mucho más que eso y no puedo contenerlo.

Oxidada

Ruidos sin aire
¡como comer sin comida!
salida sin puerta abierta,
sexo sin abertura debida.
Mensaje de amor sin cariño,
mensaje común sin mueca,
mensaje sin ruido ni puerta;
abertura indebida de labios.

Poeta impúdico para los bienvestidos

Dominar el arte sucio.
Atreverse a ser leído.
Domeñar al forajido
ente valiente como prepucios.
Que dispuso que la forma
se adoptase como norma y
que sean endecasílabos
los versos con sextas tónicas.
Pues bien yo no me adapto
y me creo independiente,
entiendo la historia de frente,
de costado, de abajo y la adapto.

Mi clase

Catedrático del infinito.
La unidad.
La ausencia del mito.
Relatividad.
La nota no existe
en el Aula Magna
de mi facultad.
Nadie vomita por miedo.
Algunos temen a su ser...,
simplemente se van.
Los cobardes son los ciegos
o los que se vendan.
Los enmascarados
vuelven a ser estructurados
aunque ellos mismos no lo entiendan.

María

María
es el sol que pide ofrendas,
la que desnuda y ya sin prendas,
espera que raye el día.
María 
es la de muchos astros
gravitando en melodía.
De la ciudad, el campo y los pastos.
María 
es la sufrida, alegre y conflictiva.
El velo de la memoria
concluyendo alguna historia.

Zezé

Zezé

Ver un niño,
lampiño de maldad,
es la dulce verdad,
renacer del sensitivo.

Hoy te ví jugando, sintiendo
llevando, construyendo,
pisando.
Castillos de arena.
                                                                                                   
Él la besa a ella,                                                                  José Mauro de Vasconcelos                                                                                         
bella doncella del barrio,                                                                
es su Princesa de diario,                                                                                
en su casita de cartones.                                                          

Ríen gustosamente
los infantes adorados.
¡Quem dera fosse pirralho!
Com meu pé de laranjeira

       ***
Que esta humilde poesía
sirve de homenaje
para ese gran Hombre-Niño.
Zezé por siempre.

El modelo esperado: "El Superhombre Sujeto". El Hombre Crítico como modelo superador.

La diversidad. Gran palabra: diversidad. Tanto detrás de lo diferente, tanto miedo. El hombre se desvive por mostrarse en su cumbre intelectual, en su máxima fuerza física, en su encanto de seductor, en sus miles de historias repetidas. El hombre quiere emparentarse con los modelos de hombres y diferenciarse de la ralea. Conozco con mis veintiún años un sinfín de preconceptos que el hombre sencillo toma para aparentar, ante el ojo mediocre, el modelo de señor intelectual y/o serio. Muchachos de mi edad quieren actuar ante mis ojos su preocupación por la gente que pasa hambre en el norte sin haber salido jamás a compartir un desayuno con un indigente. 

¿Qué palabras tengo yo para aquellos que no pueden soportar la diversidad: musical, cultural, socioeconómica?
Seguramente se vestirán con sus trajes de Superhombres pero no se darán el gusto de reírse  de lo burdo y absurdo de un programa de chimentos (que tanto suma a la experiencia como un libro de Vasconcellos). No cantarán estos Superhombres cumbia villera, por que un modelo de hombre serio y/o inteligente no armoniza con eso. Tampoco gritarán en la calle de rabio o contento; son sólo una apariencia.

El verdadero Hombre reposa en infinidad de movimientos y pensamientos reprimidos; emerge el Superhombre afín con el funcionalismo capitalista y la sociedad. El ojo mediocre ama al Superhombre, un ser desprovisto de reales afectos espontáneos, apegado a formar de ser encasilladas en estructuras sociales ..., el ojo mediocre es el que ama al Sujeto, realmente.

Sujeto y Superhombre son sinónimos pensados o representados desde subjetividades distintas.

El hombre común aspira a ser Superhombre sin percatarse que es Sujeto.
La minoría pensante crítica, que entiende la riqueza en la diversidad y gusta de lo estructurado y desestructurado, siendo siempre lo que se es sin ropajes, aspira a seguir siendo lo que es tristemente consciente de la posición de Sujeto.

Algunos como yo ven en la escritura al verdadero SUPERHOMBRE, aquél que se reconoce como Sujeto en el papel. 

El encuentro con los pensamientos es una tarea pendiente de muchos; para el Superhombre la introspección y  la propia filosofía es reemplazada por citas de autoridad, por el pensamiento de otros. Viven la fantasía, estos Superhombres, de que valen lo que los conocen o aparentan. Triste, pero real. Nadie puede dudar del genio de muchos hombres de la historia pero el Hombre no puede volverse nombre.
Existen conocimientos básicos en extremos superadores de textos complejos que el Sujeto desconoce. El encuentro con la calle y su gente puede ser más útil que la lectura de la Divina Comedia. El Sujeto o el Superhombre, como quieran llamarlo, no encuentra sabíduría en la calle, en el indigente o en la cumbia villera. El que quiere ser Superhombre pero es un infeliz Sujeto no comprende la lógica que escapa a su forma de pensar; es básico como la unidad misma que él conforma. No escapa a sus preconceptos que utiliza rutinariamente para hablar de lo delicado y fino, de lo bueno y malo y de las antítesis y dualismos. 

La primer barrera que impide al Sujeto liberarse: pensar occidentalmente, en oposiciones, en dualismos.

Así el intelectual escucha rock británico o música clásica por que ve en ellos buen gusto, ya visto por otros, y pretende universalizar la noción de buen gusto, incluso impidiéndose disfrutar otras cosas por considerarlas repulsivas, aunque paradójicamente, le atraigan.

¿Por que el Superhombre o Sujeto debe vivir engañándose a sí mismo?

Una posible respuesta  reside en la falta de la propia filosofía, del conocimiento del Ser. Sería penoso ver al Superhombre desnudo de pensamientos. Veríamos como fabrica pensamientos carentes de lógica, en el plano de lo volitivo, que se vuelven lógicos a partir del momento que los estructura como si realmente los creyera. El pensamiento que debiera dejarse fluir como el río se ve trabado por formas de pensar que impiden pensar de manera que se entienda en la diversidad lo más rico del ser humano. Estas formas de pensar son impulsados por representaciones dualistas; aquellas que impiden ver lo bueno en lo malo, lo rico en lo pobre, lo complejo en lo rudimentario.

                                            

A mi Padre Amado

Padre deja por un momento de infligirte dañó.
Tus lágrimas son egoístas, tu dolor no es el plato
con el que quiero despertarme o cenar.
Soy una parte de vos que algunas veces...
¡muere por ser vos!
Quisiera ser la Gracia que te ampare
y abrazarte con brazos de Ángel Guardián
Hacerte olvidar las miserias, los vicios.
Sacar a relucir esa sonrisa maravillosa
que aún conservas de infante.
Ser tu terapeuta, tu médico, tu ayuda infinita.
No puedo.
Quiero que no sufras un segundo más,
por que yo soy vos..., ambos estamos sufriendo.
Quisiera ser tu padre y vos mi hijo,
reprenderte, prestarte atención, castigarte.
Luego no te castigarías en el futuro.
Te amo más con el paso de cada lágrima
y de cada segundo que lastima.
Te tengo que amar..., responsabilidad que me camina.
No quiero verte flaco, ojeroso y sin dormir...;
no puedo soportarlo más.
Sos tan débil como el niño frente al mundo
y tan fuerte como para morir y revivir en un instante.
Si tan sólo fuéramos como aquellos...
¡entes sin filosofía ni visión crítica!
Seríamos dichosos como el Rey
que no comprende la nobleza y peso de su cargo.
No usaste la fuerza del Rey sólo retirando la espada de la roca.
Eso era fácil. Aburrido. Lo hiciste. Luego esa roca se hizo
pedazos por que la espada entró y salió reiteradas veces.
En este momento quiero volar Padre, ser una mariposa
multicolor que muera en un día de eterna felicidad junto a vos.
¿Cuánto me queda de vos?
¡¿Cuánto?!
No hay momento que no use tus palabras,
cuente tus anécdotas o tenga tus actitudes.
Queda el hombre de mi vida en mí.
Para siempre.

El tiempo, las realidades y el mundo.

El mundo es un cuento contado
de afuera para adentro
y de adentro para adentro.
El tiempo hoy me abraza
y se muestra en todo su poderío.
Me permite ser en varias ocasiones
y realidades paralelas oníricas,
tan reales como estas letras,
que desencadenan guerras violentas
y guerras de amor en los hombres.
No resta duda alguna
hay algo más sobre la laguna
al tiempo que ésta persiste
exhalando ondas circulares.
No sólo hay peces en los mares,
hay deseos concretos que se concretan
subjetividades que a perversos el pelo erizan
y tal vez lo más armonioso y elegante
y delicado y refinado del Universo.
Todo eso al mismo son, al mismo tiempo,
al mismo verso.
El mundo es una ventana,
el tiempo son hileras de ventanas
con las cortinas corridas y cerradas.
No sé mucho más que eso,
conozco una sola ventana.

MÁS Y DEMÁS

Vimos la plaza cerrarse
camino a Marte.
Vimos el Sol esconderse
por nueve meses.
Somos el polvo del Tiempo.
¿¡Espejo!? ¡Andá!
¿Pretendés acusarme, formarme,
prepararme para algo que no soy
en tu maquinaria perversa?
¡Ya está! ¡Soy uno como vos!
Triunfó el Sol de Capital,
sobre el imaginario borracho,
mareado; sin sustento ni reflejo.
No necesito nada material.
Necesitamos más y más atención.

ILETRADO

Cosas sencillas
un gesto, una mirada,
el cinturón, la hebilla.
Hoy no me acompaña
el pensar de telaraña
y es por eso que escribo
sin tener ningún motivo.
Discúlpeme el letrado
o el que quiere construir.
Primero hay que partir
de alguna manera armado.
Pues bien no soy Poeta
instruído en la Cultura
pero tengo la armadura
que detiene algún cometa.
Tengo dos pares de medias
y ninguno es favorito,
tengo ojos de luz de grito
caras de culo y comedia.
Soy pobre en humildad
y rico en inteligencia
pero tengo la clemencia
para pegar de verdad.
Loco juego de fonemas
entre el suelo y el techo
el aire sirve de lecho
amortigua inmensas fuerzas.
Nada de esto es necesario
si no existe el diccionario
sigo siendo un iletrado
intuitivamente ilustrado.

LA OTREDAD Y YO

Situaciones en extremo abusivas con el ser crean a los hombres más fuertes o a los drogadictos inútiles en las esquinas para el funcionalismo capitalista; emerge el dedo que juzga, la mirada que odia o la mano que aplaude a los académicos y científicos. Se olvida de algo el ser, y es que ser, muchas veces, requiere olvidar de distintas formas, masoquistas o superyoicas. El ser se muestra distraído ante la psicología, amnésico ante las viscitudes de los hombres, y es común que así sea para la formación de la identidad individual. Los conceptos comparativos están al acecho desde el primer respiro, prontos para infundir percepciones equivocadas, que por ser sociales, se impregnan como la grasa de la carne a la sartén. Alguna sensibilidad desconocida puede librarnos de desechar la grasa y ser la Carne Social. Una sociedad filantrópica excede la prótesis simbólica cultural de la cual nos valemos o nos hicieron valer los ancestros de nuestros ancestros. Todos neuróticos y problemáticos desde el Principio. Tal vez la única solución es permitirnos darnos cuenta que somos Seres de Tiempo y que el tiempo no corre; nosotros corremos a través de él, siempre, en formas diametralmente opuestas. El ángulo, el patrón óptico de luz, la imagen retiniana fijará el objeto invertido. Las modulaciones y acomodaciones de la imagen dependen de cada quien.

LA SOBREVIVIENTE

Me fuí en busca de alimento para los que estaban por nacer. Somos muchas familias en un tiempo donde la comida es difícil de conseguir. Muchas familias abarrotadas en el mismo ambiente, habíamos sido, pero muy dichosas. Recuerdo que el cansancio no era algo que nos afectara y la comida sobraba ¡y se sentía tan sabrosa! No era trabajo conseguirla y, luego con el estómago repleto, dormíamos todos juntos y felices. Ahora la situación es diferente, somos menos y menos dichosos y vivimos en un campo repleto de muertos que no tienen otro funeral que escape a nuestra barriga y al gusto de nuestro propio gusto. Algunos actúan como si estuvieran borrachos ..., es que cada vez restan menos cadáveres y, el aire pestilento de la muerte los ahoga; tal vez, sea solo cobardía. No quieren salir. Más muertos, menos familias, panzas vacías, aure de muerte, hambre y alucinaciones. Algunas veces llueve y la sensación del agua lejos de alegrarnos nos ahoga y nos hace sentir inútiles, confundidos ante la situación que vivimos. Pero yo no esperé otra señal, no esperé que salga el sol o lloviera para aventurarme en la carrera de la supervivencia por mí ante todo, y por los míos. Me alarmaban los que aún vivían para que no saliera, pero ya era tarde, no podía tolerar un segundo más el estado de sitio. Decían que podían matarme. Que podía morir por el gás o que podría sufrir las peores torturas imaginadas. Las últimas lluvias, cuando por fin salí, fue el adiós eterno para ellos; el agua bendita era ácida y sentí su olor y la pesadez que causó en mis compañeros hambrientos que se dejaron llevar por el olor azabache que acompañaba a la multitud putrefacta. Mareada, y ya afuera, vi el mundo oscurecerse de repente y pensé que era el apocalipsis, el término de mi vida, como el de todos los demás. La oscuridad se abalanzó sobre mí, y sin saber cómo escapé de ella y vi la luz cegante que entraba por una ventana y me invitaba a conocerla. Salté. Era mi fin también, lo sabía. Pero no lo fue. Increíblemente sobreviví a un salto que el más corajoso no se atrevería a realizar aún con paracaídas. Hoy soy feliz de nuevo, la sensación de asco y hambre fue reemplaza por buenos compañeros que sanaron mi espíritu y por buenas comidas que me revitalizaron.

La naranja semi mecánica

Familia hipócrita, 
último en videar las escenas
trágicas y fuertes de ultra violencia.
Velocet scorro, ten cuidado Padre.
Rasdrás.
(Romper un vidrio o matarla)
Plenio por miedo a que me saquen
las quischcas.
(Tanta necedad,
tanta falta de pasado,
tan poco entendimiento.)
¿Eme tuvo que placar en odinoco?
Mersco málchico, molodo mosco nadmeño
me dice eme.
No hubo apología de eme o pe.
Entró la britba en el noga de pe
y el comenzó a crarcar.
Gritó el brachno por el butcharnó y dejó
caer el cancrillo sobre la crobo.
Pe es cala, pero bugato de carmano.
¿Eme? Amante de la bitba y del dengo.
El bolche Bogo videará brato ...
la bitba, a eme arrastrada del boloso
y al bruco que nacerá bolyono.
La bábuchca forella me quiere brosar
a un internado.
Nadie puede copar el crarco de mi colocolo.
Eme es especialista en crastar paciencia
y poner en chaso al mas lazy.
Devotchka bolnoya que buscaba un dobo,
convierte en dogos violentos.
Drencom. Eme Zepam, Pe Ína.
Son malenco brato ¿qué juzgan?
Eme lubilubea y lubilubea.
Con el militso, con el prestúpnico,
con muchos.
De la mejor manera la vida privodar
o snufar.
Yarboclos.
Me quieren internar, hipócritas.
La Sumca y el cartófilo,
no paran de cracar, cracar, cracar.
Destruyeron mi gulivera bolnoyos.
Y me quieren internar.
Yarboclos para ustedes.

Absorviendo restos de amor

Lugares a los que no quiere volver,
están a la vuelta de casa.
Otros o a los que quiere ir
están en algún lugar.
Hipersensibilidad vigía,
no deja que el intransigente
camine "malas" vías.
Hiperfobia a la humanidad,
miedo que tal vez,
entero o en parte,
contenga a algún Semidiós
(aparte)
que transporte a otros terrenos.
Si su cara es de celda,
de trinchera, huesuda, gorda
o negra, si está sucia o llora claro,
si no invierte en actuación dura,
si le duele algo.
Si la cara está macerada, aplastada,
con ojeras, por insultos y golpes.
Debe ser besada y no reñida.
Si los ojos están perdidos,
huecos, escondidos y fríos como
el Atlántico, pero muertos en vida
como el Mar contaminado...
Entonces las lágrimas no serán
pan luz y comida.
Serán restos de muertos.
Ahí estaré yo enterrándolos
junto a vos,
escuchando tus plegarias,
tus dolores,
acalambrándome la vista
para mimetizarme.
Seré ese ser humano
que tal vez,
pueda llevar tu alma a otra parte.

Amava toda a quadrilha ¡que maravilha!

¿Dónde esta la receta de la felicidad?
¿Quién la tiene? ¿Quién tiene la acción?
¿Los ingredientes? ¿La solución?
- Licores de todos tipos y mujeres
blancas, negras, coloradas ...
- No, eso no es felicidad para un hombre,
sino para un animal sediento de deseo
y nada más.
La tierra debe ser la que me llama,
la del Amazonas, pero también
la del Río de la Plata.
La gente es la que te prende en llamas,
te ahoga, o te da felicidad.
Ese olor de tierra mojada o de libro nuevo,
esa gana de desprenderme del cuerpo
y dejar mi cuerpo muerto en la cama.
Las plazas amantes de los hombres,
pero especialmente de los niños ...
El amor de la amistad, el juego, el paso
en el tiempo que se siente rápido ...
El espacio que supera a lo carnal,
el espacio de lo afectivo,
del verdadero amor.
Mucha sensibilidad derrochada
en brindarse y no en deprimirse.
¿Pero quien entiende a un sensible
sin ser otro sensible?
- La receta no es la misma
somos diferentes.
- Espero no ser un eterno disconforme mi amor ...

Religión Cronocentrista

I
En el principio sólo había Tiempo, no existía la confusión. Linealidad sin alteraciones ni imperfectos en un completo estado de Armonía. Y así fue.

La Materialidad se volvió una Idea recurrente del Tiempo.

Asi pensaba el tiempo: “podría obtener infinitas formas si la Voluntad y la Materia se aúnaran en tal empresa. Así seguiría siendo tiempo pero tendría Consistencia.

El tiempo odiaba a la Materia y ésta al tiempo, pero juntas sellaron un pacto.

II

Así fue como el Tiempo se dejó moldear por la Materialidad, que era una idea Inconciente de Él.

¡Ahí me veo en el Tiempo, soy una roca, tierra firme, agua!, pensaba la Materialidad contenta; el Tiempo no encontró sentido alguno. Todo aquello que la Materialidad encontraba satisfactorio, era masa sin conciencia de Tiempo.

No hubo reflejo para el desdichado tiempo, que nunca se había conocido más que como una idea volátil continua.

III

La Voluntad dijo entonces: “que los mares inunden las tierras, que cobren fuerza y que la tierra a su vez utilice ésta para vida en el tiempo”.

Por primera vez existieron Fuerzas verticales y horizontales, que combinadas y, con ayuda de la Materialidad dieron origen a la vida animal y vegetal.

IV

¡Desdichado era el Tiempo!

Las formas no se precipitaban ni las fuerzas. La Voluntad y la materialidad en conjunto, sólo podían ilustrar un cuadro similar al del tiempo primordial. Linealidad sin alteraciones; Constancia.

La Materia y la Voluntad en el Tiempo, y éste último sin sentirse reflejado, sin conocerse. El tiempo se sintió traicionado y solo. Idea volátil.

V

Así le dijo el Tiempo a la Materia: “me has traicionado pues yo te pedí Consistencia y tú no me la diste pero yo cedí mi infinito escenario a tu disposición”

Y a la Voluntad le dijo: “tú tampoco me has servido de mucho Voluntad, tus fuerzas no me reconocen y yo no reconozco en ellas nada que me identifique.

A diferencia de la Materialidad, la Voluntad siempre fue un atributo del Tiempo; el caos fue sembrado cuando la Inconciente Materialidad fue empujada por la Voluntad hacia el exterior. El Tiempo nunca lo supo; soberbio era, no tenía todo controlado. La inherente Voluntad del Tiempo generó deseos en éste de verse a través de aquella recurrente Idea que el Tiempo pensaba como propia.

VI

Nuevas vidas, nuevas formas, nuevas fuerzas, en el escenario temporal.., la Voluntad  no era más súbdita del Tiempo. Se decidió por lo concreto y no lo volátil. La Voluntad ahora era hermana de la Materialidad, juntas admiraban sus perfectas creaciones, alejadas del Tiempo y a la vez en Él. La Voluntad no iba a ser siempre esclava del Tiempo, en tal caso nunca hubiese existido.

VII

La Voluntad por primera vez tuvo miedo. Al alejarse del Tiempo percibió como su fuerza se debilitaba a la vez que la Materialidad le exigía Energía para las formas. El Tiempo se estaba muriendo.

VIII

Maldita la Materialidad vanidosa que no me convierte en esclavo pero no me da Vida, pensó la Voluntad. Y así fue como se arrepintió la Voluntad de abandonar a su verdadero hermano; uno no era sin el otro, y el Tiempo abrazó a la Voluntad nuevamente y, juntos, escaparon de la agonía.

IX

El Tiempo comprendió que todo aquello que no lo satisfacía de la Materialidad era una idea Inconciente de él, como le había confesado la Voluntad. Y que era algo más oscuro y siniestro, tal vez anterior, por qué siempre en lo volátil se había hallado escondido, como en un núcleo separado pero a la vez unido a la linealidad.

X
Comprendió el Tiempo que no podía dejar morir una Idea tan bien escondida y propia, y lejos de reprimir a la Voluntad le agradeció el hecho de haberle conocer la Materia.

XI

Descendió sobre sí mismo el Tiempo. Era el momento de la Unificación.

XII

Abrazados Tiempo, Voluntad y Materia, desapareció la idea volátil y emergió el pensamiento en Tiempo en formas primarias de Hombres que fueron evolucionando, cuyos pensamientos, en origen, siempre adoptaban ideas de Tiempo superpuestas.

XIII

Así, además de aquellas formas que poseían Voluntad o que precisaron de Voluntad para nacer, existieron Seres de Tiempo.

XIV

Todos los Seres de Tiempo poseyeron una naturaleza intrínseca Divina, sin saberlo. Y nunca supieron la historia de su nacimiento.

XV

Esta naturaleza de Tiempo, es la contradicción, el mal y el bien unificados, ¡todo!, y todo lo que rige el principio del Universo de los Seres de Tiempo.

El jardinero no sabe

No se siente tan bien,
tener el poder de pegar
destruir, romper
en mil partes
a otro.
Tampoco se siente bien,
ser atropellado, vulnerado,
calcinado, amasado.
Repite paralelepípedo
decían cuando pequeños,
autómatas lúdicos
o violentos infantes.
Cada uno floreció sexualmente.
Cada uno tiene el poder de destruir
o de amar a una flor, a un árbol,
al ver el paisaje y admirar la
imagen pensada.
El poder de la energía es diferente,
florecerás de nuevo
desde abajo,
y te cortarán cada día para que te veas mejor.
El jardinero no sabe de muertos.

Algo autobiográfico

Una familia disfuncional,
es un canal de dolor...
recaen dosis de sedantes
en mi cerebro
que buscan apagar
las luces de alerta
de falta de dinero.
Mi forma
exaspera al que vive
construídamente el capitalismo.
Hoy nada es lo mismo.
Soy inútil en la esfera de la decisión,
y no queda sino el rastro de un idealista.
Un anticonvencionalista que morirá ...
que ya está muerto por dentro,
pero morirá aún más.
El dolor está por llegar en algún otro viaje,
las maletas sólo tendran jeans rasgados
en las rodillas de sentarse en el asfalto
con los pobres de la calle.
Nunca dejé de ser el símbolo
que constituye la familia
y se vuelve real
representándose una y otra vez
en mí.
Nunca dejé de ser real conmigo mismo,
nunca dejé de pensar tanto en mí,
 angustia egocentrismo.
Hoy no sé que será mañana,
pero necesito estar muerto,
para descubrir que la  vida
huele a miseria desde que la conocí.
Huele a arteria abierta,
a adolescente que dice
¡Madre alerta...!
que me quiero morir.
Si tan solo la atención se hubiese posado
con sus alas en formas de caricias
de besos, de gestos, y no solo las caras
de cansancio y disgusto y violencia...
Hoy no soy adicto a la paciencia,
más bien quiero prender fuego el mundo.
En el tiempo soy un delirante y vagabundo
no soy más que un número
de generaciones falladas,
neuróticas desde el primer hombre.
Padre si tan sólo hubieses existido,
caminaría las dos cuadras que nos separan,
pero que en realidad son ideas
de frustración y abandono y desespero.
Y son ideas finitas, pero sentimientos
tan grandes como la posible infinidad
del universo.
Madre si tan sólo nos hubiésemos tenido
como cuando era un lactante,
y tus ojos se posaban en mi,
mientras el placer era extremo.
El cenicero no se partió en tu cara,
pero el cuadro se rompió
en el momento en que
"el alienado" actuó a propósito como alienado.
Por que jugar malas jugadas,
dejan jugadores pagando y enojados,
y si les dices que estan de lado,
te mostrarán el lado oscuro.

Ave Eva y beba

Lo complicado de Ser sin ser producto.

Admiración. Fastidio. Filosofía.

Me acompaña el Grande Abel. 

3.15 AM

Los ángeles juegan a la pelota con mi cabeza

y resulta que “Un tal Lucas” se cayó de mi mesa

cuando me disponía a acomodar estas hojas

en blanco, que fueron cementerio y materia muerta.

Un puntinazo y un arco sin arquero,

mi cabeza es el primer delantero,

que entrando al arco,

no ve red, ni marco.

Los ángeles no son ángeles,

Lucifer, Belcebú o Satanás

son sólo palabras, acciones,

el Gran Mundo; algo más.

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Quiero ser algo más,

un producto en buen estado,

ser la televisión o capaz

un chocolate, después cagado.

Después decís, pensas

si no sos Hombre Verbo

creo que te admiro más.

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Abel me acompaña

en búsqueda de Grandeza,

en búsqueda de no pobreza interna.

Pienso: el camino del conocimiento

hicieron a los “Grandes”, pero

¿existe algo más grande que expresar un sentimiento?

No soy Grande y lo lamento,

pero encuentro regocijo,

cuando Abel me mira fijo

ronroneando y yo lo siento.

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Como mi abuelo hacía,

anoté el horario en la hoja

¡Viejo loco que se enoja!

¿Hoy descansa en rebeldía?

Era un “Grande”, eso dicen

en materia de conocimiento

pero no supo disfrutar mil momento

¿Grandeza de las vírgenes?

Siempre es bueno conocerse.

Al tratarse de reflejos,

la gente no cree verse.

Este proyecto hoy termina

¿abarcaré algo cierto?

Si respondo

no respondería.

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Tanto por una planta,

que no siente,

que no sufre,

que no duerme,

que la piso si quiero

y no reclama.

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Tanto es nada, no me olvido,

que la cena esta servida

pero sin felicidad de bebida

no se puede tragar.

Y sin saber como ordenar la mesa,

tampoco se puede cenar.

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Librarme de vos,

de tu voz o no sé.

Ser algo que no sé como es,

pero sí como no es.

Estado de placer real.

Deshumanizado.

Sin tiempo,

sin regla,

sin vos vociferando.

Estar acostado como Abel,

sin pugnas del Yo,

ronroneando, ronroneando.

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¡Rompe! ¡Mata! Juega.

Aprende a romper, matar

y nada de eso apena.

Un psicópata asesino,

debería tener miedo y vergüenza.

¿Abel es Grande y vos decís

que es sólo un gato?

Una sola mirada felina,

es más fuerte que cualquier mercenario.

¡No hay culpa en Abel!

Pero si la hubo en Adolfo,

un ser humano monstruoso,

no existe por completo.

Respetos para el cristiano.

No existe el bien y el mal.
No creo que hoy sea

el día de confesar.
Sería más rápido

si el dedo con el que apuntan

lo uso para vomitar.

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Al amanecer o antes que amanezca.

Quiero dejar en claro.

Que no somos como vos.

Que algunos hombres lloramos

por miedos de infantes

y no nos avergonzamos.

Quiero dejar en claro,

que somos ignorantes,

NN’s en el mercado.

¡Por qué no hay visión de claro?

¡¿Por qué no hay visión de claro?!

No hay visión de claro.

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Hay rivotril de sobra

y candados…

Hay lágrimas acobardadas

por las benzodiacepinas.

Aspirinas.

Gritos a los padres que amamos.

¡Pero nos dieron sus vidas!

Sus frustraciones, sus miedos,

su mierda empaquetada de arriba

con moño y sin misterio

para distribuir a nuevas vidas.

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Se perdió el “Ideal”.

Estamos perdidos y prohibidos.

No disfrutamos.

Miramos para los costados (¿está claro?)

No somos comunistas ni productos fallados.

Y yo, particularmente,

no soy funcionalista.

El que se mata

es más inteligente que vos.

Y más estúpido.

4.30 AM

Muleta rota

Hay un color que me hace olvidar
y lo desconozco;
hay un olor que me hace llorar
y lo conozco,
hay tanto que tuve que aplastar,
repudiar, alejar,...
casi tuve que ahorcar mis ideas.
Hoy no hay plegarias, ni socorros,
ni lástimas ni culpas.
Hoy no hay nada.
Una película corre y uno
no elige los finales ni los principios.
Hemos perdido libertad aún sin vida.
Existe algo que consigue dar fin a la depresión...,
¡existimos como una montaña de expresión!
Ya no sé si quiero llorar pensando
en cuando éramos más puros,
en cuando te dí las bolitas
para que jamás me olvides
y me las devolviste
en un segundo encuentro
Hoy fue todo de corrido
Sin convencionalismos.
Tampoco me gustó...
Creo que nada me asquea más que ustedes.

Morena de Argelia

Antes que mi corazón
se haga de piedra,
necesito sentir más.
Nunca estuve tan cerca
de creer que ya había
sentido demasiado.
Mucho nunca es todo,
y todo vuelve a ser nada.
Morena vení a endulzarme
con tu forma indígena,
pero deja de abrazarme,
somos individuales.
Haz lo que quiero
y después vuelve a amarme.
Y cuando ya no te quiero,
vuelve a largarte.
Nada sería más sincero,
pero creo que quiero,
volver a verte.
Entonces no me pidás sinceridad,
tendré que mentirte.

En el Valle el viento sopla

Los brillantes en la oscura
densidad idolatrada
ansían libertad
de alas fuertes
como rocas.
Ya es silencio el tiempo,
en el desierto
de  canales
ocultos en el Valle.
El acto es violento
y es amor de girasoles
al Sol.
Las formas estarán para adorarte
si puedes ser un mártir,
no esperes ser un mediocre
si vas a sentirte culpable.
Sé lo que seas, ¡maldito!
que el viento en el Valle sopla
y las palabras son humo
como nosotros.

El ciclo de la Noche

Espera realidades paralelas,
en el ciclo de la noche,
tiene miedo y ansia
por saber.
Tiene ganas y no tiene
sabor de aventura.
Es un ritual personal,
olvida el monstruo,
olvida el futuro
Claro que no.
El talento del silencio
es saber hacer ruido
en bocas cultas.
No espera la aguja
al tiempo,
ni el tiempo...; el tiempo.
Ya no siento nada importante,
no sé cuantas horas serán así.
Es aburrido y extenuante.

Dejar el chancho morir

Deja el chancho morir,
cerca de esas caras
estúpidas que esperan
espectáculo.
Si, que muera.
Déjalo perder toda su dignidad
en un vagabundo segundo.
No somos hermanos,
algunos se quieren matar,
y otros se quieren garchar.
Mas bien somos conocidos,
que siempre,
dejan el chancho morir.