Memoria tangente

Fuerza tangencial,

que atravesando esta curva,

en caminos que pretenden ser rectos,

de árboles altos y bajos,

de versos y convenidos dialectos,

destruye.

Es un lugar del haz de cuenta,

alguna memoria pretérita,

deseo de realizar algo infinito,

un eco que se vuelve siempre eco.

Fuerza de grito.

En este punto me cortás,

con un cuchillo sin filo,

agudizás.

Memoria, haz de cuenta...

como en la memoria del enfermo,

que esconde una memoria con otra.

De eco se conforma no se como el eco,

nosotros no nos conformamos.

Y el eco se comporta como eco, es lo que es,

nosotros no somos verdaderamente humanos.

Somos como áquel eco,

pero pretendemos ser el sonido

volver al origen, ser algo nuevo, ser algo primitivo.

En este punto me cortás,

como cortaste a todo hombre,

memorias repetidas que no conozco.

Nosotros las hormigas

Hoy miraba a las hormigas en su ritual automáta, en esa rutina, de cortar y cargar hojas, de picar la tierra... Ellas corren desde un principio sin rumbo propio, existe un destino que las marca en la mística de los tiempos. Uno para ellas, inconciente..., trabajos forzosos, constantes, eternos, repetidos.¿Ellas lo sienten? Nunca sabrán si decidieron algo, nunca tendrán conciencia de decidir tampoco..., pero el camino lo abren en la tierra y se chocan entre ellas,no se molestan por esto, viven un eterno deja vú. Pudo una hormiga haber sido conciente por un segundo, desviarse de su camino y en ese momento tropezarse con otro? Tal vez haya existido un lapso de razón incomprensible, cuando un enorme pie ocultó de repente el mundo, y luego ese mundo desapareció de a poco.  Todo se puede volver oscuro y así la reina moriría con las larvas. Pero las obreras, las guerreras estériles, las que perdieron su femineidad cargan el peso de una sociedad de mujeres que deben ser fuertes, y sin perder el tiempo comienzan a picar, a cortar y a cargar. Solo una reina

puede dar a luz... Esa sociedad es organizada, muda, no cuenta chistes. ¿Puede sentirse un dolor aún sin ser reflexionado? Viven todo el tiempo cicatrizes en la tierra, ya perdieron el origen, el mismo camino que las hace chocar se empapa de sangre y ellas  se ahogan en su propio sudor. Ya no se percibe el dolor, sólo se siente lo terrible como una cotidianeidad de pesos en la espalda y de labores reflejo. Y aunque se sumara algún otro sufrimiento las verías correr igual, por que no tienen otra orden desde un principio. Se van a alimentar de aquellos cadáveres de la historia para mantener a su pueblo satisfecho. Y también de aquellos cadáveres del momento, no importa cuales sean, entre hermanos también se devoran. 

Melancolía

¿Será que la experiencia de los soles
y las nubes en las calles caminadas
son sólo ese momento?
Viajo en la idea que fue idea de sol
y nube, con mis compañeros de viaje
que me hablaban de sus vidas...
Siempre vuelvo a la plaza, o al afecto
que le dí, a la persona indicada, en el
momento que lo creí.
Recuerdo tantas cosas y me río y lo
disfruto. La memoria es compañera, es
un libro irresoluto.
Por que amigos son novelas, y con ellos
las interpretas. Ellos cambian tu guión, vos
cambiás el de ellos; en escenas compartidas, los recuerdos son tan bellos...
Siempre habrá momento de vivir algo que se recordará,
asi entonces será mejor, el tiempo atesorará.
¡Nunca dejes hecha polvo la sonrisa de tu pasado,
recuerda y haz recordar, y disfruta contando!

Firma de loco

Loco, demente, presente en lo
incoherente siempre.
La lógica de las crónicas
fotográficamente fabuladas.
En los ojos rojos de rabia
resguarda respetos por restos
de respiraciones de rostros
en sus recuerdos.
Viviste y seguiste
en subida, en seguida.
Creiste y comiste
creencias en crisis.
Paraste, pensaste,
perseguido escapaste.
Fin feliz fantástico final,
felizmente fuerza firme
firma, firma final.

Existe

Existe otro momento.
Existe?
Existe el momento,
en que otro existe.
¡Existencia!
insistencia en permanencia,
permanece la insistencia,
si uno quiere permanecer.
Permanece el existir,
entre causa y consecuencia,
constante contradiccón,
lógica de la existencia.

Transición

Confinado a la verdad del muerto,
de estar acostado cuando en realidad
despierto.
Luz me espera en una ciudad
inmunda,
¡levanto la persiana!
Espero que se hunda.
Que se clave al suelo,
yo duermo.
Ya no hay útero o
placenta.
Aunque llores la palmada,
reirás aquel dolor,
que te dio aire y vacío,
amalgamándolos.
Confinado a la verdad
de la mentira; la luz prendida
jugando a escondidas.
Un muerto de verdad,
saberla no hubiese querido.
Un hombre despierto de realidad,
suele quedarse dormido...
Ya no hay espacio en el útero,
en que jugabas a esconderte,
estás confinado a la verdad de la luz,
prendida, mas puedes perderte.

Humanoide

Nunca. Siempre
quise. Dejar
agarrando. ¿Algo?
¡De nada!. Todo
quiero. Olvido.
Memoria sin miedo.
Valiente corro.
Me quedo. Contrapartida.
Cara partida. ¿Una cara?.
Infinita mentira.
Verdad. ¿Objetividad?
Realidad propia subjetiva.
Cordura. Locura es
diferencia. Iguales
la detestan. Aman
lo común. Rarezas
no se aceptan.
¿Bondad y maldad?
Humanidad

Mi hogar

Pies de barro,
ideas son lluvia
de día nublado.
Hogar..., en el aire y
en el calor de las sonrisas.
Mi hogar es el tuyo;
donde quiera que
encuentre un abrazo.
El origen del camino,
es el final de otro.
Mi hogar es libre y es afecto.
Pero no cree en el afecto libre.
No quisiera volar junto a nadie,
planeo un rato sincero..., y sigo.
Vuelo..., un tramo me pierdo,
otro tramo acompañado, otro tramo ciego.
Mi hogar es libertad absoluta,
pérdida de la timidez; espontaneidad,
hacer lo que querés.
Mi hogar es paradoja.
Es utopía.
Tal vez sea una verdad relativamente relativa.

Existencia

Seres que se sienten ser,
y otros que no se sienten seres,
ser siempre lo que se siente,
es sentirse otro ser.
Ser dinámico, espejo, el otro,
ser el otro dinámico espejo,
ser el tiempo y el reflejo
de lo que se siente sentir el tiempo.
Horizontes que blasfeman,
por muertos de blasfemia.
Pétalos abiertos, caras duras,
potenciaciones puras, diccionarios y
escrituras. Palabras y esencia;
ley moral y ciencia. Existencia.
Derivados de causas a la deriva,
consecuencias causales de causas
derivan en otras consecuencias
que causan causales con consecuencias.
Existencia también es estupidez,
silogismo circular opuesto a su esencia.
Pensamiento y pensar, culpa y culpar;
ser abstracto en el trayecto...
Estar sujeto a leyes,
¡que sabe quien las creo!,
sentirse mejor o peor,
ley de lo dinámico del sujeto.
Existencia, doble intención
ser la vida y defunción,
ser el tiempo en una acción
de infinita trascendencia.

Algo más de astros

Clara oscuridad; sol radiante, anteojos oscuros.
Ojos, espejos, barreras y muros.
Luz de mirar la poesía de luna,
radiante, es el sol que espeja mi
anteojo. Mi espejo, tu ojo, barrera,
el muro es el cielo de noche, ojo
de luna que ve Sol.

Amor por la vida o niño romántico

Te amo y no pienso dejarte.
Por que, amarte, es el
resumen de algo infinito de explicar.
No pretendo que seas mas que lo que sos.
Por que aunque a veces me haces sufrir
otras río, y soy feliz por que siempre estás; siempre.
Y te siento en mi cuerpo,
en mi completo ser.

Si me faltarás moríria.
No tendría vida...

Danza de los planetas

¿Quién sabe la danza de los planetas?
Una inteligencia no conciente de sí,
los ve mover, mas no se inquieta.
La razón de la danza
es misterio de la lógica,
inconciente en la rutina,
de la carta astrológica.
Existiendo el principio,
de lo eterno cual escrito,
es constante el movimiento,
natural, repetitivo.

El navegante solitario

Pisar cayéndote,
estrechando la mano cerrada.
Lengua silencio es la hablada.
Tierra firme, mantenete...
El deseo de viajar,
alejándote del mar,
llegando a la orilla,
¡Tierra firme he de pisar!
Leyendas monstruosas,
de engendros y enfermedades,
morbos y otras tantas crueldades
en el mar de la cabeza y sus cosas.
Navegante adelantado,
va solo; amedrentado.
Como bulbo de la proa,
modifica sus estados.
Se recuesta en la cubierta,
y se olvida del timón...
La noche es descubierta,
de sus prendas, en canción.
"Sólo viajo... voy de prisa,
 en los mares solitarios,
 las estrellas, candelabros,
 iluminan mi sonrisa."
"Yo quisiera tierra firme,
noche plácida te extrañaria,
mas aquí,
¿quien me diria que me extraña al irme?"
El timón se estancaría,
la obra viva moriría,
el barco anclado.
Con una botella al costado,
navegante despierta al calor,
eligió el barco; sólo el ve su valor.

El misterio

En cada rincón,
yo lo veo.
En la semilla,
en la tierra,
en la flor;
el misterio.
Parte de diálogo,
voces de la calle,
y escuchas las palabras,
y éstas, son misterio.
Preguntándote el por que,
del pensamiento previo,
que tuvo aquella vieja;
para nada serio.
Puedes caminar y aún no sabes por que,
pisando una hoja,
te preguntas cuando fue,
que cayo de aquel árbol,
mientras este sigue en pie.
Somos elementos partícipes
del misterio.
La idea ignorante del que
hubiera ocurrido.
Un camino diferente talvez encontraria,
cinco minutos antes el amor de tu vida.
Pero vos no lo sabrías;
la idea del reflejo del hombre
dado vuelta,
otros ojos podrían verla,
para vos sería misterio.

Hombres espejo

Me pregunto sus preguntas sobre mí.
Esa interminable humanidad de cristal;
hombres espejo.
Grandes ojos exigentes,
sin querer serlo,
es tu propio inconciente,
que no llegas a verlo.
Imágenes guardo de ellos,
soy el dedo que apunta;
la exigencia en este espejo
es reflejo de las suyas.
Los espejos son muchos,
reflejados por otros tantos
espejos.
El hombre en el centro, entre espejos.
Al mirar uno, ve una parte. Apenas comprendida.
Se completa la imagen entre todos (pero no los puede ver juntos).
Cada uno de ellos, refleja partes distintas como
espejos imperfectos,formados de reflejos que pudieron ser otros.
La vanidad del espejo es amor al hombre.
Es una voluntad de agradarles.
O de creer que superamos sus exigencias.

Dama negra/ Luz fragmentaria

Dama negra,
con tu manto de brillantes
circulares luces, infinita la forma,
como infinito tu manto, que no sabemos
donde empieza y termina.
Dame inspiración temprana, desde tus colores
menos apagados, dame visión de claros,
o de lunas llenas y enamorados.
Recorro el horizonte de mi mirada,
buscando la calma y la poesía
en el silencio de la nocturna ciudad.
Admiro la deformación que nos das
con tus sombras, nos oscureces las caras,
y las medidas las transformas.
Nos ocultas de la luz,
que por cierto no es verdad,
la oscuridad es alma,
no hay belleza ni fealdad.
Alma de melancolias, de sentimientos
de memorias, de hostigamiento,
de cuentos deformados de recuentos,
en la memoria meláncolica de la noche.

Se gesta el hombre nuevo sin luz,
sin color, sin pelo, sin nada.
Se muere el hombre viejo a la luz
de candelabros y mirándose al espejo.

Conciencia de sí

En un momento todos callan.
Paz. Disfruto ese momento,
en que silencian los ruidos,
las bocinas, las personas,
y me escucho a mi mismo.
La noche oscura, poco movimiento,
alla lejos se murmura,
y se mueven, mas sin viento.
Estos astros de la noche,
no confunden sus destinos,
cada cual con lo que es,
cada cual con su camino.

Sexo

Oscuridad brillante,
visión ciega,
atrás, adelante
caído; carrega.
Fuego líquido,
energía material,
sabor insípido,
frontera sin umbral.
Color invisible,
guerreros de paz,
violencia sensible,
humanidad audaz.
Dolor placentero,
frio, caluroso,
movido, parado;
en parte. Entero.

Algo honesto

Dame amor
y nada más.
Si queres algo,
no.
No estoy.
Quiero.
No doy.
No me pidas,
solo llevame...
al momento,
donde yo,
-naturalemente-
quiera algo darte.
De tu boca,
solo besos.
No reproches.
No quiero eso.
Por que entonces,
me iria.
Aunque solo,
quedaria.
Ya soy grande,
para esto.
Dame amor,
o algo honesto.

Nada relevante

Un aplauso del eco repetido,
el agua permite que el sudor de
la savia del eucalipto no se note.
La grandeza de las hojas, en árboles
pequeños en belleza sin ellas y sus
flores de luz y de colores.
El adornado circo de rutinas
ya prefijadas en la sangre de los
animales.
La melodía zigzagueante de las estrellas
fugaces, en el cielo de guirnaldas coloridas,
en realidad es deseo de felicidad.
Es algo que no sentirá el eucalipto,
ni las hojas, o la savia.

El Canto del Sol y el Canto de la Luna en la Canción de la Ciudad

El canto del Sol,
ilumina
De sonidos fuertes,
una oscuridad tranquila.
A la luna no le cantan,
ni le bailan, ni se duermen
a su vista, los que al sol
pierden las horas.
Los mendigos emborrachan
las estrellas de los sueños,
que brillan en sus caras
a la luna.
Y el Sol ilumina de nuevo,
su canto revuelto,
en dolores de cabeza,
resaca de sentimientos.
El canto del Sol, es un canto
de acción,
la rutina, o el trabajo,
el sueño y la misión.
Es de pobres fieras de colmillos
de ambición y sangre humilde.
De terror en la visión, lengua clara
de dolor; canto que sirve.
Canto de luna, es canto desleal,
es canto de pena, violencia y pensares
violentos que pesan. Almas partidas
en fragmentos de imágenes sucias.
Es el canto reprimido del Sol.
El que se escapa en sonidos débiles,
en una luz aún menos clara que la de los
fároles..., canción de ciudad;
los coches en la gran Avenida
iluminados por miles de luces eléctricas
testigas de la velocidad del estrés.

Perdón para arriba, daño para abajo

Perdón le pido, perdón...
por ser algo que no soy.
Oh Santo Cristo, le miro
y le pido... (las manos
cruzadas y la mente obnubilada).
He sido la imposición.
He sido un asesino.
He sido Divino...

El espíritu del arte

El espiritu del arte,
vida y tierra, amor
profundo de raíces.
Paisajes de inspiraciones,
dejarse ser  la esencia,
así volando el alma,
se enriquecen nuestras ideas.
No pierdas las alas,
aquellas de las que te olvidas,
cuando te conviertes en máquina.
Recuerda que eres un ser creativo,
y que tu espíritu, es el espíritu del arte.
Hombre sos, arte, libertad.

Vanguardia

La medida.
La armonia.
Lo normal es aburrido.
Ser cordial es lo común,
dar saludos compartidos.
Mas allá de la frontera,
de la linea parametrica,
de la cara maquillada,
de la barrera ética.
Exceder.
Y no pensar ¡¿Que van a ver?!
Exceder.