Destino racional

Tranquilo estaba el filo,
sigiloso..., esperando motivo.
Creativo fue el tiempo,
se asentó el Señor
sobre el viento.
Dispuso el anciano,
pospuso.
Atacó cualquier sentimiento.
Quiso el piso
estar resbaloso
era un tobogán pozo,
que al hombre lo deshizo.
Fue lo peor el café
cayendo encima del rapé
de aquél hombre sermón
cuidando su sano pulmón.
El cuchillo hayo brillo
en el pecho maltrecho,
se amoldó, se hizo espina.
Las entidades ya no existían;
seguían el rito.