No levantarse, quedarse muerto...
no sé por que vive así.
No sé por que, siempre despierto,
aún dormido, sufre por mí.
Yo soy la historia de él,
una poesía triste de guerra,
coloreada con negro pincel
escrita por seres que aterran.
Es lo que es el muchacho,
odia, odia más y más,
mas callado permanece.
La memoria es el gran tacho,
donde el busca por demás,
naturalmente, y naturalmente envejece.
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