El arte de Italia

Un eco,
un silencio, otro eco,
un grito, sin eco,
no representa nada para mí.
Sólo este silencio
se vuelve música
y eco en mi alma,
que es es eco
desde que sentí la palmada.
Veo como veían
mis ojos antes de ser,
siento que mis manos
ya trabajaron la tierra
desde hace mucho.
Nadie supo decirme
cuantas veces pude ser otro.
Algo me afirma
que el tiempo no es comprensible.
Es mi Dios.
Fui yo, fui el agua, el viento y el fuego,
el vacio, el polvo cósmico.
Fui la tradición.
El renacer de las generaciones
en el principio de anidamiento.
La continuidad, lo oscuro,
el hambre, la fortuna, el hambre.
El inconmensurable miedo
de los hombres rústicos.
La espada, la rata, el león, los andrajos.
La crisis y la superación de la crisis.
Hombres cultos, rígidos, estudiosos.
El arte de Italia.